Ты грустишь, так как сны безотрадны,
ты не веришь, что это лишь сны,
что за ними придут как награда
живящего утра часы.
Вновь во власти ты безразличья,
вновь тобою владеет усталость 
от людского цинизма, двуличья.
Пьёш до дна всё то, что осталось
от того, что звалось твоим счастем.
Не спрсив ничьего совета,
ты наденешь себе на запястья
из боли и крови браслеты
и, увидев смерти лик бледный,
скажешь ты: "Накрнец отдохну..."
- решив, что то сон последний
прильнул к твоему окну,
чтоб подслушать твой тихий стон.
Ты подумаешь, что засыпаешь,
и о том, что это не сон,
ты уже никогда не узнаешь...

За липким сном как награда
буду утра живого часы.
Не грусти, если сны безотрадны:
как бы ни было, это лишь сны.
                янв'00