ИНСТРУМЕНТ
зачем я? глупости творить?
лист измарать любой способен.
я - инструмент, чтоб говорить.
но мир внутри- междоусобен,
разбит, раздроблен на куски,
ничто внутри меня не цельно.
одна лишь целостность тоски
терзает душу беспредельно.
я ненавижу часть себя.
другую часть терпеть готова.
позволить петь? свободу слова
ей дать, об "истине" скорбя?
в себе уверена едва,
остатки здравого калечу:
а вдруг другая часть права,
а я её лишаю речи?
трещит от распрей голова.
кишит душа, как серпентарий,
и втиснуть силится в сценарий
лжепримирения слова.
а как решение добыть,
когда ответ уж наготове?
он никому теперь не внове:
"поэтом можешь ты не быть,..."
2003