Не считай ее злой старухой
С костлявыми пальцами рук,
Или продажной шлюхой,
Несущей страшный недуг.

Она не похожа на кобру,
Чей вид так ужасен глазам,
И не запрешь ее в колбу,
Как язвы сибирской грамм.

Она подкрадется неслышно,
Как снег холодна и легка,
Как цвет, увядающий пышно
В забытом саду чудака.

Ее называют несложно
И имя у всех на устах
Увидишь ее, возможно,
Услышишь в моих словах...

Это СМЕРТЬ - ее крылья белы
И полет так торжественно-строг
Кто-то жизнь мою красным мелом
Зачеркнул... Ухожу за порог.