Опиат, маков цвет... Лучше амфору
взять из воздуха неким афином,
и присесть на иглу - на метафору.
Ах как кровь закипит с эндорфином...

Нет чудеснее зелья из образов...
Корешки ворожбы -  запятые.
Всё по рифмам морока из мороси,
как по рифам коньки морские.

А в сердцах менестрелей - плюс сорок,
но не смерть, а скорее - привычка.
Жар придёт с оглушительным спором,
пульс дойдёт по шкале до отлично.

Мастера мы проснуться по солнцу,
но остаться во сне иль на грани,
в сад японский забросить канцону,
если время разбрасывать камни...

Гоп-ца-ца под напевы Сирены.
К Иоанну Предтече, и Лир: 'Ах!'
Мы - открытых миров поселенцы
и предвестники нового мира.

Дети Музы. Да, да - по закону.
Штампы в паспорте есть и об этом.
Вам не видно, слуга мой покорный?
Значит, не были Вы поэтом...

Нам же просто от Магомета, 
до Центавра и монумента,
ведь так свято сердца трепетали,
где дичился рисунок наскальный!..

Слон индийский растопчет тирады,
говорю безнадёжною Кафкой?
Жар?.. Лавина, но как снегопады!..
Вы простите! Под этим я кайфом...

                   ***