А МНЕ ПОЭТОВО...

Минуя Рим и пляски у костров,
в местах, где у творцов летает "крыша",
день изо дня на скрипке Пикассо
играет вечность... В спешке редко слышат...
Восторг замкнул в покорности Восток,
а Запад западает, будто кнопка,
и начинанье не настиг итог...
Хотя, и без него немало прока:
мы - дети четырёх в миру стихий
и пятой - запредельной, но и близкой,
не можем пережить свои стихи,
как призрачных детей без боли дикой...
На преломленье Южного Креста
и холода большой звезды Полярной,
град астероидный не перестал
ладони полнить тем, что идеально...
Мы смертны и бессмертны, как в семье,
в реальном мире, точно в параллельном,
хотя и разбираемся в себе
дуально, а порою и дуэльно...
И рай для избранных - не всех детей...
Но что бы ни узрели, ни постигли
в коловороте мыслей и страстей -
очистить можем, словно злато в тигле.
Елей кумирен с ищущим отпить
(в чернофигурных амфорах и вазах)...
Непойманные миром - это нить
не красная, но высшего экстаза!
...Да - Лунопарк, да - Солнцепарк!
Веселье не теряет ни мгновенья...
Где метавихри и фантазий па,
там я беру смычок для вдохновенья.

"До-соль" звучанья добывают Соль
на берегах двух - скрипки Пикассо...