Войны жадно взрывают кров.
Гибель, не отмывая кровь,
подрывает новые веси.
Жизнь всегда выставляет щит,
не всегда спасёт, защитит.
И... кладбищенской россыпью крестит...

Ах вы, замыслы и дела!..
Чья рука написать смогла -
к бою на смерть придёт Спаситель?..
Не стерплю я кровь на руках,
не могу убивать за страх,
не хочу идей на погибель!

Только скачет и воет бес,
в мозг вбивая гвоздём "the best",
а иконы взирают немо.
Да все разные там и тут,
если с башни, смеясь, плюют -
кто-то в землю, а кто-то в небо.

Нарастают в стезе грома,
без поклонов спина пряма,
но вы верите страждущим, лики.
И подмечено тут и там - 
будет разною слепота,
а прозрение равновеликим.

Суть - ничто, если видят в гробу?..
Хочешь - лоб о "ничто" расшибу?..
Заступись, непорочная Дева!
Древо жизни растят города.
Заступись навсегда, и тогда
смоешь кровь чистым Словом по древу.