Люди иногда, подумав, говорят,
Что осень наступает зря,
Ведь за ней идёт зима,
А значит и метель, и вьюга, и снега.
Другие думают иначе,
О приходе осени они не ноют и не плачут,
А радуются её живописной красе,
Чем советую заняться сейчас и тебе.
Хотя и без моих советов, лес-батюшка, роняя пламенный узор,
Влечёт и манит, манит наш туманный взор.
Вот кленовый лист упал к твоим ногам,
Взгляни на свет, вглядись в его прожилки, и в миг поймёшь всё сам.
Закрой глаза - представь, как иногда бывает,
Лучик солнца золотой в осенних лужицах играет,
Школьник, шурша багряной листвой,
Не спеша идёт домой.
И пусть в рюкзаке его болтаются различные отметки,
От быстрых его неуклюжих шагов ломаются сухие ветки,
Но на лице его улыбка,
Ведь вокруг такой пейзаж,
В программе музыки дождя сегодня соло, скрипка,
А ветер открывает листопадный вернисаж.
Весёлая соната, а в золочёном парке
Под небосводом в виде арки,
Смотря на эту рыжую красу, сижу, пишу стихи я.
Один из них тебе, любимая, проказница стихия.