"Тише... тише..." - шептал он снова и снова, наклоняя голову к земле, и его долго сдерживаемые слезы посыпались из его глаз. "Тише, цветики, тише, не надо так громко, прошу вас, я теперь хочу тишины". Близился сумрак, и все небо над степью заалело необычайно ярко и красиво. Но тишины не наступило, он вытер слезы руками, повернулся и пошел домой. По пути он не раз оборачивал голову назад, чтобы увидеть закат, так, как будто видит его последний раз в жизни. Ему очень хотелось, чтобы так и было, но он боялся себе в этом признаться. Он боялся думать о смерти и думал только о тишине, ведь она часть пустоты, часть смерти...
Он вернулся домой, долго молча сидел у окна, смотрел вдаль, но впервые ни о чем не думал, он не желал думать ни о чем, даже о прошлом. Наверно, он единственный, кто не предавался бы воспоминаниям с грустью сожаления. Он считал, что его прошлое пусто, ему не о чем жалеть, нечего вспомнить. Вскоре сильно стемнело, и он лег спать. Он спал, и ему грезился сон...
Мелкий дождь, такой теплый и обволакивающий, как облако, и этот запах, весенний. Он идет по улице, кажется, он раньше вовсе не был здесь, но все такое родное, близкое... улица, дорога, дома... воздух.
Так легко и приятно! Ему кажется, что он вот-вот взлетит, ведь к земле его ничто не тянет! И он уже летит! Только не телом, нет, так парить может только сердце...
Вы думаете, что он влюблен? Нет, он еще не знает, что значит любить.
А такая легкость, такая сладость!
Время остановилось.
И он идет дальше, заворачивает за угол, и свет льется еще сильнее, глаза слепит. А навстречу ему посреди дороги идет она, нежно улыбается и смотрит вдаль, совсем как при их первой встречи, но это было давно.
Он не желает вспоминать прошлого - всего, что давно прошло, но моет причинить боль сегодня. Вы восклицаете: он любит! Вряд ли, но впервые он готов полюбить.
Раньше он боялся этого: отдаться любви, позволить ей поглотить себя. Он не мог сказать кому-нибудь, что любит, он не мог сказать это даже себе.
Но при этом в голове его звучали звуки, позволяющие сблизится с окружающим миром. Он слышал, как бьются сердца, как говорят души. Ему было достаточно просто видеть ее иногда и все. И это было так просто, ведь она сестра его лучшего друга.
Но потом она вдруг исчезла, а позже он узнал, что она замужем, живет в другом городе, а значит, он больше не увидит ее, даже случайно.
Поначалу было больно, но ведь он привык к одиночеству.
А все звуки, которые летали вокруг, он стал записывать на бумаге. И выходили стихи. Он был неплохим поэтом, его публиковали в местных изданиях, и к большему он не стремился.
Потом он как-то летом поехал навестить родителей в деревню. Он часто прогуливался по степи вечером, чтобы можно было видеть закат. Но степные травы, невзрачные цветки нагоняли на него тоску, и боль вернулась. Травы колыхались и блестели росой, а он смотрел и слышал, как они плачут, так протяжно и жалобно... совсем как его душа.
Тут мы его и застали этим вечером.
И вот она уже совсем близко, подходи и нежно обнимает его. Он закрывает глаза и видит родные степи. Только тишина кругом, впервые не слышно ни звука, ни дыханья. Тишина кругом.
Время остановилось.
И он шепчет ей на ухо: "Может это сон! Да, наверно, только я не хочу просыпаться, буду спать вечно, я теперь обрел тишину... Я счастлив!.."