Спиной к спине, десять шагов, разворот, словно шпага у лица старинный, в вензелях подобный канделябру пистолет, жребий брошен и судьба на расстоянии этих шагов. Или нет, холодный ствол, шипящий маслом об раскаленный висок, или ... Да, сколько таких "или"? Ни чего этого не будет, ни психушек, ни "Англетера", ни забвения. Ничего. Потому что нет и признания. Не может его быть. Золотая пустота, середины. Можно вправо, и влево, только бы не отстать, и не дай Бог вырваться. Конечно все лезут наверх, но почему-то мало кто стремится вперед. Ужасно родиться не в свое время, особенно когда все в двадцать первом веке, а ты в каменном..., ужасно, но не родиться еще ужаснее. Не родиться поэту - поэтом, музыканту - музыкантом, а где-то в тишине золотой середины, звенящей от гула голосов