Питерский осенний день. Свинцовые тучи, посыпающие город мелким дождем. Ветер, залезающий за воротник и задувающий капли дождя под кепку. Холодно и сыро - типичная питерская поздняя осень.
Я шел по делам, чертыхаясь и безуспешно пытаясь прикурить отсыревающую сигарету. Зажигалка щелкала, но ветер, раз за разом, сбивал слабый огонек. Помянув рогатого еще раз, выбросил промокшую сигарету, приподнял повыше воротник куртки и вдруг увидел его...
По улице шел старик. Ветер трепал полы его пальто, швырял в лицо дождинки и бессовестно пытался сорвать с головы шляпу. Но старик шел, и, казалось, не замечал этого... Он был высок, но опущенные плечи и ссутуленная спина делали его ниже. Какую ношу он нес на своих плечах? Груз воспоминаний, прожитых лет или тяжесть утраты? Какая боль так давила ему на плечи?
Проходя мимо, он поднял голову и посмотрел на меня потухшим взглядом. Его лицо было мокрым. Может от слез, а может от дождя.
Он прошел мимо меня и я, как завороженный пошел следом.
Старик шел то быстрее, то медленнее. Временами спина и плечи его распрямлялись, голова поднималась навстречу дождю и ветру, шаг становился тверже, но, пройдя так несколько шагов, голова склонялась снова, а плечи опускались, вновь принимая тяжелую ношу.
Я шел за ним следом, забыв про мокрые с утра ноги, окаянный дождь, не ощущая холода и ветра. Шел и думал о своей жизни, взлетах и падениях, первой любви, родителях, сыне, любимой... О том, что измени я что-то в жизни, и она не была бы такой непутевой. Кем бы я стал тогда, каким бы был сейчас?
Шел и не находил ответов. Вероятно я, задумавшись, так же как старик, то подставлял лицо ветру, то снова опускал его.
Подняв взгляд очередной раз, я не увидел старика идущим впереди. Возможно, он свернул во двор или зашел в парадное.
Оглядевшись, я пошел дальше. Благо оказалось, что шли мы в нужном мне направлении, и я почти дошел до места.
С третьей попытки, справившись с зажигалкой, закурил.
Я еще долго вспоминал этого старика. Я не видел, откуда он появился, и не заметил, куда он ушел. Перед глазами стоит его лицо, мокрое не то от дождя, не то от слез, взгляд потухших глаз. Опущенные плечи и сутулая спина. Ветер, треплющий его одежду...
Кто этот человек, не сказавший ни слова, но, одним взглядом, заставивший меня задуматься о своей жизни.
По улице шел старик. Ветер трепал полы его пальто, швырял в лицо дождинки и бессовестно пытался сорвать с головы шляпу. Но старик шел, и, казалось, не замечал этого. Он вспоминал...