Скляров Владимир Николаевич : другие произведения.

Сон

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Иногда пробуждение - великое счастье :)


Сон

  
   ...Что-то мне во всём этом не нравится. В первую очередь - этот маленький зелёный чертёнок с жёлтой бородавкой на носу, что тащится за мной по пятам и постоянно подстёгивает своими остроумными шуточками. Вот надоел, гад. Вали отсюда, придурок! Нет - не хочет. Ну и ладно. Я сразу же теряю к нему интерес, перестаю обращать на недоумка внимание, и он мне больше не докучает. А может он и вовсе исчез - так же, как и появился...
   Больше всего мне сейчас хочется узнать, почему витающая надо мной птица постоянно хохочет. И нагло так, не стесняясь. Я не понимаю, я что, так смешон? Достаю пистолет и стреляю в неё. Пистолет водяной... Подношу дуло ко рту, пью. Эй, да тут пиво... или лимонад... или... фу ты, гадость какая... У-у-у, гадина, - машу кулаком кому-то наверху я, - довела до чего... Странно, птицы там почему-то уже нету... Хотя, что тут странного? Я же вчера вечером, за обедом и съел её, не всю, правда, - на завтрак ещё осталось. Перья, конечно, в зубах застревали и кетчупа не было...
   Эх, небо-то какое коричневое, с серебряными росчерками желтоглазой паутины. Бабье лето... Красота. Я, с удовольствием вдыхая пахнущий сиренью и ореховым маслом воздух, приседаю на зелёный ковёр травы. Она тут же расползается в стороны, и я падаю в малиновую пропасть, туда, где слышатся заунывные напевы Тани Булановой.
   Танечка, не пла-а-а-ач... На кой хрен тебе мячик этот?..
   - Вован, - кто-то настороженно окликает меня, - ты зачем тут?
   Хороший вопрос. Хотел бы я это знать?..
   Пытаюсь в свободном падении как-то перевернуться, чтобы увидеть того, кто ко мне обращается, и получаю кулаком в нос. Падаю на журнальный столик, который с треском ломается. Ваза с розами, что стояла на нём, откатывается в угол и только там рассыпается серым прахом. Среди кучки пепла остаются три розы. Они пытаются подняться с пола, но не получается. Ба, да они же пьяны в стельку! То-то, я думаю, дырка такая в потолке... Розы, наконец, поднимаются и, обнявшись и тыча в меня иголками, смеясь и перебраниваясь, проходят под высокой сводчатой аркой и с криком "Аллах Акбар!" бросаются в малиновую пропасть. Глупые, думаю я, пыль с колен забыли отряхнуть...
   - Вован, - снова раздаётся тоненький голосок, - ты чего здесь?
   Уперев руки в бока, оборачиваюсь. Смущённо поводя носком ноги по паркету, понурив голову, стоит зелёный чертёнок с красной бородавкой на носу.
   Я не отвечаю на вопрос - сам задаю:
   - А чего бородавка не жёлтая?
   Чертёнок машет рукой.
   - А... - отрывисто бросает он, - перекрасился. Сейчас так модно.
   - А-а-а, понятно. А ты сам-то чего тут?
   - Как "чего", - изумляется он, - работаю...
   - А кем, если не секрет?..
   - Сортиры чищу... - мрачно говорит он.
   - Молодец, - подбадриваю я его, - а я зачем здесь?
   - Работаешь, - пожимает плечами он.
   - Сортиры чищу? - недоумённо на него смотрю.
   - Не-а, - весело отвечает он, - гадишь в них... - и заливается истерическим хохотом.
   Я душу беднягу, чтоб не мучался... Он успокаивается и говорит:
   - Да ладно - пошутил я. Садись, поговорим.
   Мы садимся: я - в мягкое, низкое кожаное кресло, он - в кресло-качалку. Оно тут же начинает мерно, успокаивающе поскрипывать. В камине тихо потрескивают слепящие синие искры. Чёрт, думаю я, как же надоели эти сварщики!
   - Ну что, - спрашивает чертёнок, - зачем ты здесь?
   - Не знаю, - пожимаю плечами я, - почему ты всё время спрашиваешь?
   Чертёнок опускает взгляд:
   - Да не знаю... - Чешет свой левый рог, ранит палец и тут же засовывает его, кровоточащий, в рот. Затем довольно плямкает и так же грустно продолжает. - Скучно мне, грустно, смеются здесь надо мной, издеваются... - он достаёт откуда-то пачку сигарет и протягивает мне. Я, хотя и не курю, беру сигарету - она превращается в бабочку и улетает. Мы с чертёнком провожаем её задумчивым взглядом. Он закуривает, но не смеётся.
   - Почему? - спрашиваю я.
   Чертёнок тут же оживляется, затягивается и, выпустив изо рта косячок золотых рыбок, наклоняется ко мне и заговорщицки шепчет:
   - А никому не скажешь?
   - Никому, - мотаю головой я.
   - Поклянись.
   - На чём?
   - На могиле.
   - Чьей? - Я смотрю на него, как на полного идиота. Хотя, так оно и есть.
   - Твоей.
   - Дурак, - говорю я.
   - Сам дурак, - восклицает он, - смотри...
   Я смотрю на свой надгробный памятник: фамилия, имя, отчество, дата рождения... Чёрт - дату смерти никак рассмотреть не могу, надпись расплывается ...
   В конце концов я пожимаю плечами. Говорю:
   - Лады.
   Чёртик увлечённо гоняется за мыльными пузырями, выпущенными из лёгких после очередной затяжки. Услышав мой ответ, он останавливается, тушит окурок в пепельнице, прожигает насквозь её, прожигает журнальный столик - в отверстие тут же падает стеклянная ваза с тремя розами и уносится в малиновую пропасть. Розы, подражая грегорианским песнопениям, что-то грустно завывают. Я прислушиваюсь: "...чёрный во-о-орон, что ж ты вьё-о-ошься..."
   Беру ещё одну сигарету. Затягиваюсь... и тут же выплёвываю машинное масло. Смотрю на чёртика - он не смеётся, задумчиво попивает пиво и отрыгивает маленькими корабликами с розовыми парусами. Мои плевки поднимаются с пола и начинают водить хороводы. Я их давлю и раздражённо спрашиваю:
   - Ну?..
   - Что?.. - Чёртик словно только что проснулся.
   - Почему над тобой смеются?
   - А ты поклянись, тогда скажу, - он вполне серьёзен.
   - Я же клялся, - возмущаюсь я.
   - Не-а, - рисует он пальцем по воздуху, буквы бесшумно сгорают, и пепел уносит налетевший порыв ветра. - Ты сказал "Лады", но не говорил: "Клянусь своей могилой".
   - Клянусь своей могилой, - послушно повторяю я. - Так почему над тобой смеются?
   Он мнётся, но всё же говорит:
   - Потому что мой настоящий облик такой... - его лицо начинает расплываться, а вместо него вырисовывается новое, смутно знакомое.
   Спустя минуту на меня смотрит Джордж Буш Младший. Тут уж наступает мой черёд смеяться. Смех вырывается из моего горла и ошалело мечется по комнате, однако, нечаянно попав босой ногой в камин, отскакивает и, нервно хохотнув последний раз, срывается в малиновую пропасть.
   Буш плачет, и из его глаз сыплются маленькие бомбочки, покрывая "ковровой бомбёжкой" полированный паркет... Ковёр неторопливо подстилается нам под ноги...
   Я смотрю на Буша и, улыбаясь, говорю:
   - Все мы несовершенны.
   Он смотрит на меня с подозрением и надеждой, затем высказывает догадку вслух:
   - Саддам?..
   Я качаю головой и отвечаю:
   - Нет. Прости, но я Вован.
   - Зачем ты здесь, Вован? - Он смотрит на меня очень серьёзно - ждёт ответа.
   Но я не отвечаю. Я думаю. Мне кажется, что ещё немного, и я пойму, зачем я здесь... Вот только сосредоточиться мне что-то мешает. Не могу понять, что... Ах, да, пить хочется...
   Я достаю водяной пистолет, вставляю ствол в рот, взвожу курок и нажимаю на спусковой крючок...
   Раздаётся выстрел и, уже без головы, я падаю в малиновую пропасть...
  
   Иногда пробуждение - большое счастье! :-)
  
 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"