Счастливы слепые от рождения, ибо

они не знают, чего лишены.

У нее было все: свой дом, престижная работа, хорошие друзья. Все, кроме любви. Нет, ее любили многие, но она сама никогда никого не любила. Конечно, в ее жизни были мужчины, но она вполне понимала, что их связь нельзя назвать любовью. Ни разу за все 32 года она не влюбилась и совсем не страдала от этого. Будучи бизнес-леди до мозга костей, она считала любовь лишь источником неудобств, каковыми являлись мешающая делу рассеянность, бессонница и беспричинно веселое настроение. Нет, она нисколько не сожалела о том, что не испытывала любви. До тех пор, пока не произошло неизбежное. Она полюбила с такой страстью, отчаянием, болью и безрассудством, на какие способна только безответная любовь. Он не мог принадлежать ей, но это уже было неважно. Любовь бушевала в ней, сжигая ее сердце до маленького скрюченного черного уголька, разрывая на части ее душу и наполняя ее жизнь неведомым доселе, но потрясающе-огромным смыслом. Засыпая, она вспоминала его глаза, в которых хотелось утонуть; просыпаясь, мечтала вновь увидеть его, пройти рядом с ним, улыбнуться ему.

Она жила этой любовью год. Через год это чувство ушло. Оно ничем не предупредило о своем уходе. Просто в одно утро она проснулась и поняла, что больше не мечтает о нем, не вспоминает его глаза, а сердце спокойно отстукивает положенный ему ритм. Жизнь снова стала такой, как и прежде: дом, друзья, работа. У нее снова было все, кроме любви. А значит, не было ничего. Нет, было. Теперь в ее жизни поселилась пустота. Огромная, всепоглощающая пустота. Чем только она не пыталась заполнить ее: то с головой погружалась в работу, то бросала все дела и уходила в бешеный разгул, мечась от одного мужчины к другому, пытаясь и не в состоянии возвратить и удержать хоть каплю прошедшего чувства. Тщетно. Пустота все больше и больше разрасталась, смеясь над всеми ее стараниями. В чем дело? Ведь пару лет назад любви тоже не было, и никакой пустоты? Что изменилось? Почему все вокруг стало серым, противным и бессмысленным?

Еще один год она прожила, надеясь, что любовь вернется. Нет, не к нему. Ей было все равно, кого любить. Но любовь не возвращалась. Осталось холодное безразличие ко всему на свете. Ее сердце, когда-то живо трепетавшее и сгоравшее на странном огне, теперь застыло и превратилось из горящего уголька в большой голубой осколок льда. Спокойно и неторопливо (куда спешить?) она открыла сейф, достала поблескивающий черный пистолет и прижала дуло к виску. Перед ее мысленным взглядом снова возникли его глаза, очертания лица, улыбка. Безмятежно-счастливо она вздохнула и спустила курок.

04.04.1999 г.