Что к старости я становлюсь слезлив...
беспамятен...
маразматИчен... - 
все это пережить - так, пара пустяков.
...Вот!!! Вспомнил!  Что гораздо хуже,
так это то, что близкие мои, 
меня не замечают -  
я для них
стал частью интерьера, 
старым шкапом, 
в который раздражение своё
закинуть можно, 
заперев на ключ....
Чтоб больше не скрипел....

Всё это поражает,
рассыхаюсь, 
иду на слом, 
в сентиментальность
впадаю
и все чаще замечаю, 
что рифмами банальными грешу....
На Новый Год брожу по Беер-Шеве
и, видя распустившиеся розы - 
рифмуя их с морозами и смертью - 
бурчу себе под нос.
 - Ну, как мне дотерпеть....
   Ну, как теперь мне 
до костлявой дотерпеть....	
И нужно ли - всю жизнь - 
вот так -
ТЕРПЕТЬ?!