В ноосфере поэзии русской 
глубокая осень, 
время диких размеров -
подобьем взлетающих птиц...
С поэтически сонных дерев 
облетают глагольные рифмы, 
обнажая сплетения мыслей,
дрожа, 
осыпаются в зевы пожаров лесных... 

Утром дождик и зябкое солнце к обеду, 
и ветра день и ночь...
 
Ночь и день...

Разыгралося чтоб...

На полуденной уличной, схлёстанной сцене -
сладкий запах забвенья 
да снежная дрёма в сугробинах слипшихся слов...

И январь чтоб вдруг стал для меня - ритмолов-празднослов ...

И расцвёл чтобы, небом лиловым...

И увидел чтоб с улицы я, 
как дитя 
вновь и вновь 
выдыхает 
в замёрзшем окошке
в своё мировое пространство - 
катрены.