Вчера, когда за окном шел дождь, я сидел у стола. В комнате было темно. В комнате было серо от туч. В комнате было прохладно из-за распахнувшегося настежь окна. Я мог встать и захлопнуть его. Но я сидел. Я сидел и думал о том, какой по-дурацки твердый стул мне достался. Деревянный. Настоящий. Дорогой. Я мог встать и, сделав всего лишь пару шагов, плюхнуться в мягкое кресло. Но я сидел.
Я думал. Мысли проносились в моей голове со скоростью, чуть большей, чем скорость света. Я мог думать о ночи. О дожде. О людях.. Я мог думать о тебе. Я мог думать о нас. Но я думал о том, какой по-дурацки твердый стул мне достался. Я не смотрел в свинцово-серый воздух. Не чувствовал холода. Не слышал дождя.
Сегодня, по-дороге на работу, я не заметил никого на улицах. Не было даже птиц. И солнце было черным. Мне кажется, я знаю почему. Мне кажется - кто-то умер вчера вечером.
Мне кажется, это был я.