Светило солнце, был жаркий июльский день, и улицы большого города наполнились оранжевым светом. Люди бегали по тротуару, машины, застрявшие в пробках, громко сигналили, и только ОН шел не торопясь, поняв голову вверх, всматриваясь в небо в надежде увидеть еле заметные крыши домов. Город проснулся совсем еще недавно, но уже успел войти в свое обыденное русло бурного существования. В общем, везде постоянно что-то случалось и происходило...
Завернув за угол, ОН вошел в старый парк, и немного постояв, сел на скамейку, под тенью высокого дерева. ОН рисовал картины. ОН рисовал то, чего не замечали остальные. Все его полотна были белыми, белыми как первый снег, как нежный лебединый пух. В этом и состоял ЕГО конфликт с окружающим миром - мир не воспринимал его точку зрения. Этот мир в лице критиков, читателей и прочих дотошный элементов кроил и шил ЕГО по частям. ЕГО НЕ ПОНИМАЛИ...
То, чем он окружил свое присутствие, никак не соответствовало стереотипам остальных. ОН постоянно видел БЕЛЫЙ СВЕТ... ОН его рисовал...
В этом городе был свой пророк, но город потерял его - ОН в последний раз взглянул на СВЕТ, вздохнул, и рукой закрыл себе глаза... И больше никогда ОН не открывал их, больше никогда ОН не видел СВЕТ...
Утром следующего дня в его квартире не было ни одного полотна.