Зыбкие... Хрупкие... Ломкие... Рассыпаются... Рассыпаются как тонкий хрусталь от одного неосторожного движения...
Она стала бояться...
Она стала бояться ночей...
Ночи...
Ночи - это время сна.
А сны...
Она чувствовала себя ягнёнком. Маленьким, беззащитным агнцем, приговоренным к закланию, постоянно повторяющемуся закланию.
Каждую ночь...
Каждую ночь - одно и то же...
Она не помнила, когда это началось, когда этот сон пришёл впервые. Когда? Впрочем... Не важно... Ведь, теперь... Теперь он повторяется каждую ночь. Каждую ночь...
Каждую ночь лукавый Морфей что-то тихо, ванильно, монотонно нашептывая, обволакивает, баюкает, пленит её, увлекая туда, - в своё царство, где она...
Она безвольная, зачарованная, обманутая падает...
Внезапно...
Резко...
Стремительно...
Падает в обрыв, в пропасть, в бездну...
И...
В её распахнутые глаза вгрызается тьма, мрак, ночь...
Она чувствует, как маленький островерхий айсберг разрывает мембрану её виска и медленно, с каким-то садистским наслаждением ползёт к подбородку.
Она вскидывает руку...
Господи!
Пот!
Холодный, липкий пот!
Всего лишь...
Она оторвала голову от подушки...
Подушка...
Этот алтарь её жертвоприношений...
Каждую ночь...
Ей казалось, что она ненавидит это мягкое, бездушное хранилище снов.
Снов?
Нет, - сна! Одного и того же... Одного и того же...
Она устала...
Устала вскакивать среди ночи и ждать...
Ждать рассвета...
Ждать первого, капризного луча, взрывающего тьму, возвращающего её к жизни, к делам, к заботам, к свету...