Через туманности миров,
сквозь небожителей обитель,
летит какая-то любовь
(по ниспадающей орбите)
на Галактических ветрах...

Но, в перспективе обозримой,
она сгорит. И серый прах
сольётся в небе воедино
с дождём из мятых облаков,
души́ ласкающим едва ли.
Так разбежимся без печали!

Мы сами сделали "любовь"...

Как, в общем, делали всегда -
согласно похоти породы.
А дождик что? Да, так - вода...

...Каприз Московской непогоды.