Сгорает вечер на Московском небе гулком -
и Вечный Город сразу как-то постарел.
Гуляет ветер по Арбатским переулкам
и простилает путь холодной пустоте.

Печальный месяц, искупая опозданье,
чуть тронул листья, не замеченный никем.
И тонкий лучик встрепенулся на прощанье
прозрачной бабочкой на чувственном виске.

И, всё же, ночь сегодня толком не сумела
украсить сквер ни янтарём, ни серебром.
А души врозь летят и, как-то, неумело...
Не вспомнит небо нас ни худом, ни добром.

Нет, не случилось чуда промыслом Господним.
Быть может завтра?.. - Не узнаешь наперёд.
Ты доживи меня, пожалуйста, сегодня -
когда следы мои листвою заметёт...

Беззвучно тень скользит по краю парапета.
Ночь завершает обезличенный полёт.
Похоже, души не вернутся до рассвета -
А, значит, осень нас бескрылых доживёт