Он не писал стихов уже полгода,
Друзья ему сказали: "Не поэт";
И попусту весенняя погода
Свой аромат транжирила и цвет.

Не проронил ни строчки он, ни слова,
На даром потускневшие листы;
Как будто был он выщерблен и сломан,
Как будто он не видел Красоты.

А Красота цвела и распускалась,
Влюблённость отпуская в Небеса.
Поэзия просилась и ласкалась...
Но он стихов полгода не писал.

Какая-то нелепая усталость
Подёрнула, казалось, целый свет.
Ничто в его душе не отзывалось,
Друзья ему сказали: "Не поэт".

02.08.12