Я смотрю на людей с икон и витрин магазинов,
Мне стреляли в затылок в пронзительном тридцать седьмом
Посреди инвалидных колясок и белых дверей лимузинов.
Я был тем, кого люди по глупости звали Христом.
И опять я тащу на себе свежеструганный крест,
Что кладет на плечо ежедневная жизне-рутина.
В бесконечных рядах наугад нумерованных мест
Я тянусь с подлокотников серой рекой паутины.
Я поток мыслеслов, о которых писал Марсель Пруст.
Я взлечу в потолку, на ходу открывая окно,
И ремиксом на "Реквием" Моцарта в небо ворвусь,
По пути превратив дождевые потоки в вино.