В неказистой таверне у Южных Ворот
Собрался народ.
Здесь сегодня играет слепой музыкант
Продает свой талант.
Здесь в умелой руке порхает смычок
Как мотылек.
И играет скрипач в наступившей тиши
На струнах души.

Пой, скрипка, пой...
Пусть расскажет голос твой золотой
О бессмертной доблести тех мужей,
Что не с нами уже.

Плачь, скрипка, плачь...
Стоя рядом слушают вор и палач
О деяниях храбрых прекрасных жен,
Кто на поле сражен.

И врывается в сердце звенящий поток,
Как влаги глоток.
И по старой щеке стекает слеза
Сияют глаза.
И становятся черствые души людей
Немного светлей.
Музыканту других не нужно наград,
И этому рад.

Пой, скрипка, пой...
Пусть расскажет голос твой золотой
О бессмертной доблести тех мужей,
Что не с нами уже.

Плачь, скрипка, плачь...
И хоть лиц не может видеть скрипач,
Он в сердцах опустевших сажает ростки,
Светлой тоски.