Все умерло, истлели листья,
Ни осени, ни лета, ни зимы,
Скупые строчки в электронных письмах,
На гребне радиоволны.

Я пью портвейн простой и красный,
И ритм -  энд - блюз скулит навзрыд,
Моих желаний труд напрасный, 
Бетоном вечности залит.

За сигаретой сигарета, 
За дымом дым, за взглядом тьма, 
С балкона словно с минарета,
Гляжу на скучные дома.
  
Гудит портвейн и блюз качает,
Неясный образ в темноте,
Еще глоток и образ тает,
И тонет ночь в густом вине.

Меж временем пространством и свободой,
Витает грусть, а вместе с нею я,
Молчит усталая природа,
И ждет кончины ноября.