Под разорванным в клочья небом
Все остались, кто был мне дорог.
Месяц тлеет краюхой хлеба,
Где-то дремлет далекий ворог...

Притуплю ли вином я горесть
От невысказанной молитвы,
Допишу ли свою я повесть
На клинке, что острее бритвы...

Я устал от предсмертных криков
И застрявшей меж ребер стали,
Круговерть отраженных бликов,
Запах крови и вкус печали.

Звон мечей заглушает совесть,
Дрогнет сердце в последней битве,
Допишу ли свою я повесть
На клинке, что острее бритвы...

И останется только верить,
Что любовь не дешевле злата,
Что герою открыты двери,
А предателя ждет расплата.

Тьмы и Света странная помесь...
Снова рвутся в груди молитвы.
Не успел дописать я повесть
На клинке, что острее бритвы...