Я в сладком поэтическом бреду...
Избавьте от божественных заветов,
Венцов терновых, дружеских советов -
В них вдохновенье вряд ли я найду.

Подвластны мне все звуки Мирозданья,
Привычною рукой плету узор
Из них, как бог. Здесь слава и позор,
И жизнь, и смерть, и счастье, и страданье...

Да, я творю. Я, Музой окрылен,
Взлетел на гребень адского экстаза,
И каждая написанная фраза
Горит всепоглощающим огнем;

Я судеб человеческих вершитель,
Коварной рифмой целые миры
Гублю, как стаю летней мошкары,
Я - Демиург, я Шива-разрушитель!..

...А после, под собой не чуя ног,
Вхожу в постылый храм моей печали.
Все было ведь. Все сходится в Начале.
Но я творю, ведь я поэт, я - Бог!