Свой слог. Почерк. Стиль. Где все это взять? Лезу на антресоль. На пол летит старый телефон, пластиковый цветочный горшок, ножки от табуретки, производящие такой жуткий грохот, что прибегает соседка. Объясняю, что ищу стиль, свой собственный. Она интересуется, нужны ли мне ножки от табуретки. Я отрицательно мотаю головой, и она радостная с ножками убегает. Она нашла то, что ей надо. А я продолжаю поиски.
Куча пакетов. Провода. Пластиковая бутылка с краской. Стиля нет. Под кроватью на всякий случай пошарила, но и там пусто. В сундук залезла, но там кроме одеял, ничего. Я не унываю. Терпение! Главное, не вешать нос. Кто ищет, тот всегда найдет! Переверну квартиру вверх дном, он и обнаружится. Если, конечно...тут я задумываюсь...если конечно соседка не прихватила его вместе с ножками. А действительно. Странно получается - прибежала на грохот, забрала никому не нужные ножки... Улыбочка эта ее больно подозрительна.
Спускаюсь этажом ниже, прикладываюсь ухом к ее двери - и точно, из квартиры странные звуки. Мох. Мух. Мех. Мах. Черт знает что такое. Мух. Мах. Мох. Мех. Поднимаю глаза, на двери табличка - А.С. Пушкина. Стоматолог. Думаю: "Интересно, для чего это стоматологу ножки от табуретки?"
Вдруг - бды-и-и-ижь! Соседской дверью прямо в лоб. Уши заложило. Из глаз искры.
"Ветер весело шумит, судно весело бежит, мимо острова Буяна, к царству славного Салтана. И желанная страна вот уж издали видна" ...