Вьюга кружит. Удивительно, как из тяжелой и мрачной материи могут появляться белые невесомые воздушные хлопья.
Из-за вьюги невозможно ничего разобрать: небо, дома, земля, все сливается в серый фон с мутными расплывчатыми пятнами, которые надвигаются на меня, как только стихает ветер. У дороги горит светофор, но машин не видно - слышится только шипение и жужжание. Может, там не машины, а огромные мохнатые шмели низко летят над дорогой? Я думаю: "Остановятся ли шмели на красный?" Вопрос. Представляю себе заголовок в завтрашней газете:
'Молодую женщину сшиб на дороге шмель. В правительстве рассматривают вопрос о принудительном обучении шмелей правилам дорожного движения'.
А в другой газете другой анонс: 'Первые жертвы шмелей'.
А в третьей: 'Шмели захватили город'.
Зеленый. Перебегаю дорогу как можно скорее. Ура. Жива и невредима. Шмели продолжают свой путь, а я свой.