Я купила подснежники и поставила их на подоконник. Они пугали меня своей красотой. Каждый лепесток насквозь просвечивало солнце. Сплошная игра света и теней - необъяснимая нежность. Их корявые стебли были напоены первым соком влажной, только что оттаявшей земли, и они издавали ни с чем не сравнимый запах, запах первой весенней свежести, талого снега.
В этом видении было что - то потустороннее и мне стало не по себе. Ведь не может же на земле существовать такая совершенная красота. Мне казалось, что я ее подглядела в щёлочку через какую - то запретную дверь. Мне хотелось взять в руки кисть и написать их маслом на холсте или нарисовать легкую прозрачную акварель на грубоватом белом листе бумаги из школьного альбома для рисования. Но я знала, что у меня нет дара живописца, и потому взялась за перо: авось что - нибудь да получится. Но тут меня одолели сомнения, ведь мне никто не поверит. Кто поверит в существование подобной красоты? Красоты, которая убивает своим совершенством?
И мне стало страшно. Может, эту красоту мне показал сам дьявол? Или
само Божье провидение? Ведь, что такое подснежники? Что в них особенного? Их продают на каждом углу по рублю. И они лежат, сжавшись, на дне старой грязной корзины и таращат на мир наивные детские глазенки. Или растут себе где-нибудь на затаенной лесной опушке, по- щенячьи радуясь солнцу. И каждый, кому не лень, может их отыскать и сорвать.
Но после зимней стужи, после зимнего голодания по цветам эти крошечные белые цветочки кажутся волшебством.