Разбросана колода карт... 
И, как обычно, нет ответа, 
Куда девался лучик света, 
Что даст мне в жизни новый старт? 
А если виновата только я 
Во всех невзгодах и напастях, 
А если призрачные власти 
Играют, ставя на меня? 
Глядите тускло вы с колоды, 
Вам все равно, каков итог, 
И знаете, что выйдет срок... 
Когда? - вам все равно, 
Ведь будет новая колода - 
Лишь призрак будущей игры, 
А может, покалеченной судьбы 
Иль неприятности другого рода... 
Что ж, есть здесь и другой оракул. 
Беру я с полки чью-то книгу, 
Листаю, вижу снова фигу. 
Ну, кто на этот раз? - Булгаков... 
Опять мне чертовщина достается, 
И мысли-призраки, как мухи, вьются. 
Нет, ничего мне непонятно, 
На свет намека даже нет; 
И снова в книге чей-то бред. 
До этого - огонь был адский, 
Который шел из-под стола, 
Ну, и, конечно, был он красным. 
В Желязны та же ерунда. 
Возьму Ремарка посмотреть, 
Страница 346.. 
Про жизни разные и судьбы, 
Что, как равнины или горы, 
А вот и те, которых горе 
Не тронет, жизнь их - стадион для марафонцев, 
Где прошлый опыт - пустой звук, 
Их ждет начало, новый круг. 
Я безнадежна... 
А я смогу найти ответ 
Или хотя бы видеть свет 
В конце тоннеля? 
Невозможно...