В рябиновом костре - салфетки облаков,
И... больше нет записок на салфетках.
Так просто всё горит под веками веков!
Так просто верить в смерть, оплакав Лето...

Опять встаю с утра, и пальцами виски
Сдавив, смотрю как раненный Сентябрь
Поняв, что обречён, свои черновики
Пытается спасти от тех, хотя бы, 

Кто всё толкует вкривь и вкось, 
Не в бровь, а в глаз:
"Те строки в небе были так бездарны!
Суть туч - плохой прогноз! - опять дожди у нас,
А автор не живой, а календарный."

О, бедный мой Сентябрь! С тебя срывают плащ -
Лоскутики - страницы отрывные.
Возьми мой рыжий плед. Не умирай! Не плачь!
Не покидай меня, как остальные...

Но пламенем рябин заходится заря.
Из года в год Сентябрь не молит о спасенье.
Последний шаг... Упасть на руки Октября,
И брату завещать сгоревших слов плетенье...

О, бедный мой Сентябрь...

6 сентября 2008 год.