|
|
||
|
Осень чутко сторожила, прячась в шорохе леска, как в морщинах старожила бродит зимняя тоска. Лето всё ещё стояло на пороге, и незло жизнь привычно обвиняло в том, что ветром принесло. Неудач шуршащий шёпот, дробный дождик прежних лет, холодящий сердце опыт да мгновений счастья свет, всё какие-то сомненья, но уверенность в конце, что морщины умиленья, а не скорби на лице... Нет, конечно, не пустою, не напрасной, не кривой жизнь вела его простою, хоть и редко столбовой... Вёрсты частые мелькали - он сворачивал туда, где его не понукали эти столбики-года. На завалинке сидящий будто слился со стеной, как на тёплом камне ящерица, пьёт последний зной... Память путается в лицах, солнце сушит слёзы глаз, никуда не возвратиться. И зачем? Всё здесь, при нас. И пока в округе осень, впереди - весенний луг. По нему бежит сквозь просинь, не считая вёрсты, внук. |
|