Мимо зданий
некрашенных,
как по
      серому
коридору,
мы идем
и не замечаем
       города.

Не завидую
   первопрестольной -
так далеко
      она
от синего
     моря
и светлых
      гаваней.

И если серое
небо -
шелком
   стелится -
рядом,
совсем
рядом -
мысленный
     запад,
но кто
я
 такой -
я и сам -
        не знаю.

Наверно,
мы
  новгородцы -
в душе -
вольные
    люди -
ильменские
    словене,
нет -
не заманишь
нас
в центр
    Евразиии -
Балтика
 наш
    дом,
а
 Рязань -
дача зеленая...

А там за
Уралом,
на тысячи
     верст -
неведомая
      сторона -
Сибирь -
и все тайга,
тайга, тайга -
но нет покоя
в душах
    людских -
такая большая
бескрайняя
      сторона -
и люди о ней
говорили просто -
Сибирь - Земля.

И в Сибири
люди
  живут -
и
 радуются -
кто
их
  спросит -
и что
ответят
    они -
тридцать
    шесть
миллионов
    жизней -
о чем
они
   думают -
зимними
    вечерами?

В Лапландии
живут
олени -
там
сопки
как
   волны -
там
   днем
       темно -
и если
фьорды -
это
 тихие
   гавани,
то где
искать
свое забытье?

Вот только
здесь,
отстранясь
от
  мира -
гремящего
невпопад -
я на
    окраине
золотисто -
          серого
города -
прячусь
от желтого
   солнца -
забытых
мыслей,
и
 кажется
     мне,
что
я просто
художник -
без
   красок и кистей,
но с
 россыпью
       слов -
грустных
 рун       
 не знающих 
       мира -
просто
   прохожий.