ВЫСОЦКИЙ
поэма
Был ли он Гамлетом? -
Но в битве
с тенями -
так трудно
понять -
кто враг,
а кто - друг.
Так трудно
разбудить
их даже
криком -
и смертью -
не переубедить.
Зачем он - говорил -
не мог молчать,
а так хотелось
думать и любить,
но разве можно
их - перекричать..
Куда бежать -
и где искать
покой,
как разобраться
в путах бытия -
был Гамлетом
его - герой,
а Пугачевым -
вся его родня.
Он бунтовал -
не в силах
убежать -
а говорить
так трудно и легко -
вот это жизнь -
святая "Вертикаль",
но только
трудно -
пережить ее.
Ты ли Москва -
прощаешься
с поэтом
своим -
или Россия
семидесятых
говорит:
"Прощай.."
Гитара молчит,
спит Высоцкий,
а горы и ледники
быть может
плачут...
И как так случилось -
его все знали -
но как так
случилось -
не понимали -
многие?
Но не похож
на толкача,
и не обучен
прятаться -
его вселенская
стезя -
не понимать,
но - говорить.
А если даже понимал,
что здесь не рай
и трудно
жить,
но где же взять
такой
рояль -
так чтобы
складно
говорить.
Тяжело с утра -
тянется
день как ночь -
чашка кофе
растворимого,
сигарета
как воздуха
глоток.
В новой квартире
простор и свет -
только бы жить
и писать
стихи,
но темными
тенями -
мысли пророчат -
трудно в России
жить
поэту.
Я - я переборю -
усталось -
собью замки
молчания
и зависти -
только
хватило бы
сил..
Но - подождите -
многим трудно,
в стол писать
как хоронить
стихи..
Я помню давно -
в старой той
коммуналке,
мне слышались
звуки из слов
собранные -
давно это было,
но иногда -
я говорил себе -
"Высоцкий -
все это
не зря!"
Пусть даже -
мне не осилить -
своей акробатикой
признанных
классиков,
так
что ж -
был Емельян Пугачев
простым крестьянином,
а стал народным
царем.
Он тоже скитался
по свету -
спрашивал -
у людей:
"Где же здесь
счастье -
на свете этом -
скажите мне
люди,
ну а потом -
я поведу вас
к светлому
хутору,
где вишни
растут".
Ты прав, Емельян,
но бунтовать
в степях -
тяжелее
втройне -
стонет душа
и чахнет
плоть -
от мысли
что все это
зря.
"Слушай поэт -
царя крестьянского -
как краюха
соленого хлеба -
воля -
тот, кто
единажды отведал
ее -
больше не захочет
другого хлеба.
Хлеб это плоть
земли -
а соль -
правда ее -
смело
ещь это
чудо из чудес,
запивая ее
холодной родниковой
водой разума".
"Подожди, Емельян -
ты на знаешь
стихов -
разве можно -
вспахать
землю
строчками
на бумаге
написанными?"
"Ты ли не знаешь
силу слова -
я неграмотный
хлебопашец -
в темноте
бродящий,
когда слышу
донскую песню -
все забыаю,
и плачу
радостными
слезами.
Только верь -
слово
даром не
пропадет!"
И выпить бы
нужно -
и пить -
не хочется -
но так и быть -
выпью немного.
Я здесь один -
далеко
от меня
человек родной -
тысячи верст
и много
границ,
я напишу
письмо
и не буду
звонить..
ПИСЬМО
"Здравствуй, родная -
все так же живу -
странная жизнь
на этой улице -
ночью я вижу
тебя во сне,
радуюсь и
плачу иногда.
Здесь одному -
мне очень плохо -
но похоже, что
жить я могу -
только один.
Жизнь это странная -
разливуха
из шампанского
и коньяка..
Иногда она
горькая, иногда..
А я как артист -
смакую ее,
как беглый
каторжник,
рад каждому
дню -
только ты -
не забывай меня -
я об этом
тебя прошу.
Я играю роли -
доволен мной
режиссер -
песни пою
и пишу
стихи -
гитара моя
всегда со мной -
я Серега Есенин
семидесятых
годов.
На концертах -
тысячи глаз -
я их люблю,
они любят
меня,
как подводник
и водолаз -
я ныряю
в людскую
любовь и молву.
И хочется петь -
гитара звенит -
нет усталости,
отстает
печаль,
кто говорит -
что Высоцкий
бард -
нет, но Высоцкий
этой страны
менестрель..
Ты знаешь -
я без тебя,
наверное
умер.
Что еще написать -
идут дожди -
тянет с паспортом
товарищ ОВИР -
но ты меня
жди -
обязательно
жди -
я прилечу,
когда
выпадет снег,
руки твои возьму
и скажу -
вот я и здесь,
вот я и здесь".
Так много женщин,
но найти -
ее - одну -
ведь это
счастье -
а значит
я счастливый
человек -
в квартире
этой -
не было
ненастья,
а значит
я еще
счастливый
человек.
Сегодня прогон -
беглый каторжник -
так полюбился
мне -
он рвет цепи -
незаконных
оков,
совсем
как я,
совсем
как - я.
Он расстался -
с неволей -
а впереди -
краткий
мир радости -
с Емельяном.
Как Гамлет Емельян,
как мудрый
Галилей
звезды считающий
на темном небе,
а я этой страны
менестрель.
Из города в город
песни несу -
трудно
перекричать -
мысли настойчивые -
здесь мало
воздуха -
очень мало,
а дома
осталось -
черное
одиночество.
Театр - песен -
мне бы театр -
вселенской тверди,
вот тогда бы
я спел -
свои лучшие
в мире
песни!
Поэт в России больше
чем поэт,
но кто признает,
это ведь вопрос -
не признавать его? -
Конечно: "Нет, нет, нет" -
не наш поэт.
И хотелось Высоцкому
строки свои
на бумаге увидеть,
но не судьба -
ведь поэт это
что - то большое
и светлое,
но время -
было совсем
другое.
Если писать стихи
о пьяных -
о неустроенных -
и забытых,
кому понравится
такая "рифма"?
Тревожное время -
казалось светлым,
странное
время -
кто помнит
его,
что он скажет,
о ком напишет?
Все непонятней
странная
стезя -
из слов и мифов -
но иногда, но иногда,
как будто -
что - то
прорывалось
сквозь
тьму молчания
тогда.
И все казалось -
навсегда,
и все казалось -
все не так,
какая странная
стезя
из непонятных
монограмм..
Но прорывались
голоса -
и говорили -
меж собой,
что есть такой -
совсем - не свой,
что есть
такой,
что есть
такой -
совсем
другой..
И как бы из небытия,
из снежного небытия,
он голос
свой -
такой родной,
на радость
людям -
отдавал.
Но труден путь
и жизнь трудна,
и даже если ты
мастак -
писать стихи -
но разве так
мы быстро
строим корабли?
Нет - мы - живем -
грустим порой -
в ошибках
мы находим
путь,
и через страшых тех
химер -
мы прорываемся
порой.
И кажется -
а кому это
нужно? -
Кроме тебя?
Придут друзья
и будут слушать -
про корабли
и города..
Но рад поэт -
и хочет петь,
а пленка -
слушает
его -
такой вот
вечный пересвет
из слов и струн,
творит поэт!
Быть может
ночью он проснется -
и глядя в чью - то
темноту,
он по - хозяйски
разберется
со словом выданным
ему.
И будет рад -
и засмеется -
и улыбнется -
сам - себе,
уснет,
а утром
он проснется
и скажет
с радостью себе:
"Не зря живу".
Рестораны как
оазисы -
все они разные -
где - тишина,
а где свет -
во всю ивановскую.
Из кабака в кабак -
весело ходить,
когда молодой -
только была бы
в руках монета,
гуляй и пой -
гуляй и пой..
Но потом с годами -
нет желания -
путешествовать -
из заведения
в заведение,
и глядеть
на белые
столики.
Разговор не тот -
и веселия -
нет того,
годы прошли -
курьерского
поезда чередой,
ничего не
вернешь,
ничего не
вернешь..
Все, что было
сказано -
не хочется
повторять -
где же та
первая радость -
когда тебе -
восемнадцать?
Когда молодой -
хочется признания -
хочется смеяться
и говорить,
и смотреть
в глаза женщины..
И как в песне поется:
"Упали стаканчики
граненые
да
со
стола..."
И нет того
веселья..
Поезд Ленинград - Москва
отправляется
в 10 часов -
билет -
плацкартный.
Кто мне поможет,
в этом тупике -
я оказался -
странная судьба -
смотрю вперед,
но непонятно мне,
куда иду
по странной
колее?
Города, города -
города и страны,
я пою, а в душе -
отчуждения - ком -
нет, не перебить
голосом и гитарой
смесь тоски
с веселым куражом..
И если оглянуться
и посмотреть -
а что же было,
то непонятнее
вдвойне -
все то, что
я запомнил
в жизни.
Стук колес -
раскачивается
вагон -
поезд набирает
скорость -
мне нужно уснуть,
чтобы потом -
был ясный ум
и уверенный голос.
Кто мне поможет? -
Странный вопрос?
Сила воли устала,
а душа - поет,
я как тот акробат,
что по тросу идет -
вот сейчас упадет,
вот сейчас упадет.
Но нужно выжить -
всем смертям
назло -
коней своих -
остановить - и в стойло -
и отдохнуть
хотя бы краткий
миг,
но а потом,
а что - потом...
Не понимаю.
Жизнь, как коленвал -
изгиб туда -
сюда изгиб,
а дальше.. -
Такая трудная
земная колея,
но я - солдат -
без лести и без
фальши.
Но, кто поможет.
Как мне дальше
жить?
Из вопросов и головоломок
создан мир -
не убежать -
от тех теней
проворных -
здесь каждый
ходит -
вечной колеей,
но сам не вечен,
как ни говори..
Кто поможет ему -
нет, не найти
на земле
таких старателей -
душа больна -
непонятной
тоской -
а вино только
глушит -
души - порывы -
попробуй
выберись.
Но может быть -
оставить все -
забросить -
уйти
в деревню -
в глушь, в Саратов -
но ведь и это -
тоже не поможет,
так что же
делать,
так что же
делать..
Был бы праведник,
целитель
с глазами как васильки -
он бы помог,
но нет такого -
бога просить,
а есть ли
бог -
не учили верить
нас...
А если - не дано -
а если спит душа -
а если привычка
сильнее разума -
и в этот тупик
из безбожных
слов -
много людей угодило
идущих
слепой дорогой.
А стук колес -
навевает сон -
и снится
Высоцкому -
Дом хрустальный.
Нет там тоски
и печали нет -
нет дня -
нет ночи,
утра и вечера -
но всюду
свет,
нет свечей и лампад,
но светло..
Песня звучит,
но непонятны
слова -
идти легко
и на душе
весело..
"Дайте гитару" -
сказал
Высоцкий,
но никто -
не ответил,
хотел он спеть -
но забыл слова..
"Кто здесь хозяин -
отзовись!"
Никто - не ответил.
Всюду цветы
из прозрачного
воздуха -
цветы поют,
а он не может
спеть.
Но все же -
превозмогая себя
Высоцкий
запел:
"Услышьте нас на суше,
мы бредим от удушья
и ужас режет души -
напополам".
Цветы перестали петь -
свет лился
со всех сторон,
и в этой тишине
голос невиданной
силы и доброты
сказал:
"Иди..."
И он пошел -
луг казался бесконечным,
без конца и края -
цветы снова
запели
песню -
а он все шел
и шел -
не чувствуя -
тела...
А душа говорила:
"Вот где дом, где светло
от лампад!"
"Чаю... Кому чаю!"
"Дайте мне.."
Проснулся утром,
уже Москва -
бежит народ -
носильщики кричат,
какой же житель
бойкий здесь живет
и все спешат,
и все спешат...
Хорошо возвращаться,
но только -
немного боязно -
если в квартире
своей один -
попробуй отбиться
от надоедливых
мыслей,
а ночью бессонница
или тревожный
сон.
Он взял такси,
и едет
в свой коператив -
три комнаты
и всюду тишина,
попробуй спой
для этих
стен -
ведь не услышат -
"разнобой".
Пришел домой
и кофе заварил -
кому - то позвонил,
спросил о чем - то,
и снова ты один,
совсем один -
кому сказать -
ведь не поверят,
точно.
Но есть бумага -
мысли - напролет -
остановиться можно
или даже - нужно,
он песню смастерит -
потом споет,
напишет стих -
и на душе
спокойно!
О ДРУЗЬЯХ
Много сказано
о друзьях -
спето песен,
но все одно -
непонятно
кто друг,
кто - нет,
это странное
ремесло -
друг..
Друг, приятель,
товарищ -
как много
названий -
так кто он
такой -
этот друг?
Как узнать
его -
где искать,
и нужен ли
он -
этот ненавязчивый
человек?
С годами
друзей -
становится
меньше -
это молодость
ищет - их..
Замыкаясь в кругу
семьи -
успокаивается человек,
но а если -
случится праздник
и придет
человек знакомый,
то пойдет разговор -
неспешный -
о работе, семье
и прошлом.
А когда перевалит -
за сорок -
все меньше хочется
говорить,
и тот кого
считал ты товарищем -
все реже тебе
звонит.
И только в памяти -
ты помнишь
встречи -
крутилась пластинка,
или магнитофон
пел о снежной
бабе -
слепленной
на морозе,
или о ветерке
забытом..
А если друг оказался
не друг, а просто - так,
бывает и так, ведь?
Есть ли пол покат,
то куда бежать,
в муромских
лесах ведь не спрячешься,
значит нужно жить,
ворошить угли,
песни петь -
Галилея играть..
Смотрит на тебя
кинокамера -
дубль щелкает
один за одним -
все как нужно,
ведь сам выбирал
ее - эту профессию
в свете софитов
и грез..
Вышел на сцену -
не хочешь, а пой -
а распелся -
не уйти
от людей,
и так день
за днем,
и за годом
год -
пролетела
жизнь,
не увидел ее..
И деньги были -
да разве я не держал
их в руках -
но и это ведь
когда - нибудь
опостылет,
но ведь нужно
жить,
но ведь нужно
жить..
Знает весь Союз -
знают - за бугром,
это радостно,
это - тяжело,
и уйти бы в лес
или спрятаться
в пустыне -
и на звезды
смотреть?
Вот ведь
судьба актерская,
трудно
поэтом
быть -
трудно
на свете
жить -
подарила
мне душа -
"шаферская"
счастья дорогу
и поле
цветов.
Заграница -
она тоже
разная -
а рестораны
везде - одинаковые,
и в Париже
люди живут,
и в Лондоне -
на Таити
живут
и в Ванкувере,
где вас нет
братья по разуму,
и о чем не спроси -
все те же
слова -
королева, жизнь моя
женщина -
я люблю
тебя,
я люблю
тебя..
Прошелся по магазинам,
все блестит -
не привыкать
к заморским
радостям -
смог бы здесь
жить? -
Наверное, нет..
Песни другие -
кто же слушать
меня здесь будет?
Вот если только
новая эмиграция -
а много ли
ее?
Может остаться -
зачем, кому
нужны -
песни мои
значенья союзного,
то про Зинку
пою -
и ее судьбу,
то про дачу
Канальчикову
и ее обитателей.
Песня о сталеваре -
отъезжающем
за бугор -
о бульдозере -
о влюбленных
в поле -
все это так
по - русски
слышится,
я и сам
к ней прирос,
как к переулку
Каретному.
Не лежится и не ходится,
и не спится,
и не пишется -
это черный
человек
с похмелия -
все стучится
в душу -
все просится.
Ты уйди от меня -
кочегар чумной,
не гляжу
на тебя -
не слушаю -
я сегодня больной,
я всегда больной,
я и завтра
больной,
и позавчера.
Хоть водку пей,
хоть коньяк
с шампанским -
нет покоя
моей душе -
ты ли черный
человек -
на до мной
смеешься,
уходи от меня -
я совсем
не твой.
Не избежать терзаний,
болит - душа -
все же есть
у меня,
но покоя -
нет -
засветить бы
лампаду,
но нет икон,
прочитать
молитву,
но нету
сил..
Погоди - вот
поеду в монастырь
какой -
посоветуюсь -
может
скажет
кто -
как прогнать
эту горькую
рать,
как спасти
себя -
без особых
трудов..
Но где - то в глубине
души - голос -
от сотворения -
мира известный
тихо говорил:
"Трудно тебе помочь.
Чудо нужно,
а к чуду
желание,
а к желанию
волюшка
добрая -
есть ли это
в твоей
душе?"
"Я не знаю, не знаю -
есть ведь
способы -
от врачей мировых,
от светил земных..
Буду плясать
как товарищ
Сатюков -
только помогите,
спасите меня..
Кто бы вылечил -
озолотил.
Пел бы песни
круглый год -
вы найдите
такого
ученого мне
или оскудела
земля
талантами?"
Ночь пришла -
и в темноту
вглядываясь,
увидел Высоцкий
что есть земля,
только она -
не всем дана,
сильный берет
ее -
сильный духом,
и то, если -
хватит
сил -
но привычкой
злой ведомые -
не могут сбросить
хомут тот злой.
Рвзве не достоин я -
я ведь не хуже
других,
и не лучше
их -
почему же
так трудно -
"шахтером"
быть,
в лампе моей
все меньше
света.
И допеть - не успеть -
и сказать -
не услышат.
Он не любил
ходить и хоронить -
пускай живут
все те кого любил,
а может быть
все очень может
быть,
что ходят
по земле все те,
кого - он не похоронил.
Но может быть -
боялся похорон -
гробов - венков
он видеть
не хотел,
он просто
жил
и просто
говорил -
среди людей,
а не среди могил.
Уж так заведено -
что ставят
на могильный
холм -
стакан,
и хлеб кладут,
и пачку
сигарет...
Конечно думал -
это ни к чему -
но может быть
надумает душа -
что ж положите -
это - не предел,
но по - другому -
празднует
душа.
Зачем ей водка? -
Там - не покурить
и хлеба не поесть,
не закусить,
но есть предел,
конечно есть
предел -
и празднует
душа -
свой вечный
передел.
И отделившись -
тело позабыв -
она летит -
на быстрых
парусах,
как будто
лайнер в небо
запустив,
летит душа
и сочиняет
стих,
о вечности своей
и о земле,
где ничего теперь
не нужно ей,
летит душа
и просто говорит:
"Cвободна - я
и это -
не предел".
Сколько гитара
живет
лет? -
Триста или
пятьсот?
Поговори хоть ты
со мной -
гитара семиструнная,
перебирал Высоцкий
струны и никому
не говорил -
что на земле -
одна витрина,
другой витрины -
не было и нет.
Там манекены
добрые стоят -
они не умерли,
но как бы -
замерли,
глаза не видят -
губы не поют,
но так спокоен
белый манекен.
Ничто его не тревожит -
он войн не знает,
не знает любви -
что же людей -
так сильно гложет
совесть своя -
кто она ей?
Родственники они или - нет?
А может она -
случайная гостья?
Пришла погостить
и покурить?
Бывают люди - манекены -
и в бедной памяти
своей - они хранят -
пустые сцены
и говорят, и говорят -
и все в них правильно
и четко, блестят глаза,
алеет рот,
но только можно
догадаться, что
это просто
бутерброд -
без мысли, без души,
без сердца -
корявый корень -
вездеход.
И очень просто догадаться
зачем тот манекен
поет.
Москва, кругами
улицы твои закольцованы
и все кажется -
почему ты все время
меняешься?
Приносишь ты счастье
поэтам своим?
Тепло им здесь
или холодно?
Что сказать о тебе
Москва..
Или в Роще Марьиной
думы твои,
на Арбате ли -
сердце твое спрятано?
А вокруг тебя -
Золотое кольцо -
старых городов
россыпь жемчужная.
Не поют цыгане
в "Яре" -
в парке Петровском
не живут
давно -
песни о тебе
пел Высоцкий,
а ты услышала
их?
Есть здесь Ленинградский
вокзал,
а в Ленинграде
Московский -
есть -
все перепуталось -
в двух столицах,
кто же проще -
Москвич
или Питерский?
Я по улицам хожу
прямым -
можно
пройти
из - конца
в конец
весь город,
не был в Москве,
не был в Москве,
а кто был
в Москве -
что скажет о ней?
Город городу - рознь -
все города
разные -
кто - то любит
жить в суете людской,
кто - то скрылся -
в белом
Архангельске.
Города, города...
ПИСЬМО ВЫСОЦКОМУ
"Товарищ, Высоцкий -
мы слушали вас.
Согласны со многим,
а может со всем -
я просто рабочий,
простой человек,
у стана стою
и катаю сталь..
Мы конечно выпиваем,
но никто за рубеж -
ведь не пустит нас,
хорошо что вы
спели
о таком Николае
из кузнечного
цеха -
такой у нас
есть,
мы бы и в Румынию
съездили,
да хоть в Китай
или Вьетнам
народный -
вот тлько
не знаем
мы - языков,
но думаю что
смогли бы говорить -
пальцами..
Отмахаешь смену -
от мартена
отходить очень трудно -
но мы стараемся -
совсем не жалуемся -
может быть страна -
запомнит своих
героев?
Согласны с вами
во многом мы -
но только пленки
магнитофонные -
стерлись совсем,
куда написать -
в какую инстанцию,
чтобы записали вас
на пленку
виниловую..
Радиола есть -
"Урал" она называется -
но послушать вас
на этом чуде ламповом,
никакой возможности -
не представляется.
Нет и книг -
с песнями вашими -
почему не печатают,
ведь бумаги много
у нас? Но все равно,
спасибо за записи,
жмем вашу трудовую
руку и желаем
всего хорошего!
Рабочие цеха номер один,
и примкнувшие
к ним служащие".
Лодочка моя подводная
на суше плывешь,
под водой стоишь -
бывает страшно,
но ты - плывешь.
Когда бы знал
я все пути -
куда идти
и как идти,
и где остановиться..
Театр - мой -
куда идти -
пальмы шелестят -
и море синее,
и тишина -
куда уплыть
и как
уплыть..
Какие песни там поют
не знаю - я..
И снова тишина.
А фамилия у меня -
знаменитая -
Михаил Высоцкий -
гитару знал -
меня запомнят
это точно -
стихи
писал..
Только памятник -
не ставьте -
зачем он мне -
берегите бронзу
на колокола.
Что это я о грустном -
тишина ты моя,
тишина -
тоскливая,
как зеленый штоф
душа моя -
потемнела, потемнела,
но разве я - виноват?..
Убелися как скатерть,
но где взять
сил -
все об одном думаю:
"А не зря ли все?"
Погоди поэт -
но ведь люди слушают...
Может мало серьезности,
а ведь и жизнь несерьезная.
Аккорды мои -
что же вы плачете?
Есть сила в руках,
а душа - слабая..
Когда растерял
я ее - в каких
годах -
или земля виновата -
или небо не помогает?
Дом ты мой старый -
не обновленный
дом -
ветхий от сотворения -
и дом один,
и я - один...
Слушай Высоцкий,
слово издревле
живущее..
Погоди - запишу..
Темна ли дорога -
или дорога
светлая,
приходится идти.
Лодка ты моя
подводная -
куда - плыти?
Дай мне, господи
паспорт вселенский,
чтобы везде принимали
меня -
человек я открытый -
и ты - открытый -
укажи как
спастись
и обновить купола?
Купол куполу
рознь -
а душа - одна.
Дай мне новые
паруса!
Зачем тебе?
Поплыву туда,
где судьба
моя -
где не торгуют,
а песни поют..
Это - неведомая
сторона -
там ведь люди
живут, там ведь люди
живут.
А здесь все лесом поросло,
дебри кругом -
дороги раздвоены -
кони сено жуют,
а зачем жуют?
Троечку запрягу,
как Русь она -
и полетит сломя
голову -
вот это мечта,
вот это судьба -
только бы веселей
летела она!
А не устанешь?
Может быть..
Пусть устану,
но не соскучусь
ведь..
Трудная твоя колея.
Пусть трудная -
но зато - моя!
Ты погоди, не спеши -
тройку всегда -
успеешь запречь -
купи золотого
письма образа.
А где купить..
В душе своей..
Не привык, не обучен.
А - ты учись -
не ты первый -
и последний -
не ты..
Вот заморочка -
куда идти -
есть ведь врачи -
должны быть
врачи!
Что - то я не о том,
запутался -
ничего не пойму,
как ковыль
я в степи...
Ветер меня качает,
льют дожди,
солнце палит,
холод гнет...
Я один, я один, я один.
Или мне запереться
в келию?
Но не поют
песен в монастырях.
Кому - позвонить -
а и не кому...
Разве мой груз -
нужен кому?
Затянулся разговор -
а все без толку -
безнадежный я,
уставший актер.
И казалось Высоцкому -
дала лодка течь.
Выплыву, выплыву,
выплыву -
только бы врачей
толковых найти!
Или зря вас учили
по институтам.
А как не помогут,
что - тогда?
Это все проклятый
"коленвал"..
Но ведь я не от скуки,
а от тоски.
Эх раз,
еще раз -
еще много,
много
раз.
Кто - то работает
против людей -
мучает их -
но зачем, почему..
Черная песня,
эта. Черная тень -
не жалеет людей,
не жалеет людей.
В каждом человеке
она живет,
но когда - нибудь -
пропадет,
пропадет..
Не теряй надежду -
человек земной,
бог с тобой,
бог с тобой,
бог с тобой.
Какой он будет
это концерт?
В городе каком,
в каком ДК?
Какие песни
спросят
петь опять,
и что я буду
говорить -
когда, когда..?
Так много сказано,
и хочется сказать...
В этом творчестве
трудно - жить,
и только кажется -
все просто,
все легко -
но я ведь тоже
простой человек,
а если не хочется
петь -
что - тогда?
А если не хочется
говорить
и смотреть,
но нужно
петь,
но нужно
петь..
Годы мои -
не спешите -
постойте,
куда вы бежите?
Необъяснимая судьба,
и я не думал о себе..
Театр - жизнь -
куда бежать,
и где искать
тот идеал -
о чем мечтал
давным давно,
мне не найти -
мне не найти
его..
А может снова
улететь -
куда - нибудь,
но далеко...
Куда лететь?
В гримерке -
так порой тепло,
а иногда невыносимо..
И холод этот, как стекло.
Или война виновата
в том, что я -
так издерган?
Ничего не проходит
даром. Все помнит
душа и помнит
тело, коммунальная
сирота или
голодная тарантелла?
Невесел ход земли -
и войн никто не отменял,
так - убежать, скорее убежать -
в ту тишину тайги,
где ели шелестят
и белый снег..
А может здесь -
совсем недалеко
есть угол тот,
где на душе
тепло?
Но где искать -
скажите мне?
А может просто
убежать -
туда к тебе..
Какую песню
написать,
чтоб стало легче -
навсегда?
Так не бывает.
Нет сна -
и нет покоя -
я беспокойный
человек,
когда, зачем,
я это понял..
И где искать
тот белый снег?
В Москве он грязный -
неуютный город -
но есть ли
города - другие..
Быть может есть.
Постойте, погодите -
быть может есть.
Но все равно -
не убежать..
И в безнадежной
той тоске -
как в море
из чернил и красок -
мы все плывем
на корабле,
куда плывем,
зачем плывем..
Приходим в гавани -
и там стоим -
буксиры нас толкают
по бокам,
но мы стоим..
Как хорошо быть
кораблем -
стоящим в гавани
давно..
Проснуться утром,
и потом все
говорить другим -
стоящим:
"Чего мы ждем?"
Как хорошо быть
кораблем.
Маяки укажите путь!
Плыви корабль -
путь открыт..
Вам хорошо -
вы маяки -
и все вас любят,
все вас ждут -
ваш свет,
как свет от дома -
спасибо други,
маяки.
Много спето
о друзьях -
о вершинах
гор -
я какой - то
скалолаз -
и веду свой
спор -
спорю
долго
и всегда,
но зачем тот
спор -
я какой - то
скалолаз -
с непонятных
гор..
И зачем мне это
все -
кто бы
мне
сказал -
я б уехал
на вокзал,
в поезд сел,
куда глядят
глаза -
я б уехал
в пустоту,
где не слышно
звуков
и слов,
не слышно -
но только -
не надолго.
Зачем мне спорить,
говорить,
доказывать
и снова
спорить -
какая скучная
борьба -
ведь ничего
не доказать.
Ведь много - их,
а я один.
Бессмысленно
и глупо
спорить -
я время
это обогнал..
Но где - то - далеко -
быть может -
когда и где,
не знаю - я -
мне кто - нибудь
еще поможет,
и кто - то вспомнит
и тогда -
я оживу
в стихах и песнях,
но где, когда,
а города, а города,
какие песни вы
споете -
когда, тогда?
Он был и не было
его -
все знали что
такой
ведь - есть,
но ничего
не слышно,
ничего,
а может нет? -
Наверно, есть.
Так быть или
не быть -
конечно быть -
и говорить и петь,
конечно
быть.
Старая пьеса
о принце датском -
на подмостки
московские
перенесенная -
Гамлет
в свитере,
в брюках,
с голосом
хриплым -
рассуждает
о бытие
смысле,
а люди слушают
и верят -
пьесе - Шекспиру,
нет, ему?
Трудно удивить современного
зрителя -
еще труднее
заставить
думать
его..
Что ему одинокий Гамлет?
Он посмотрит спектакль
и поедет в метро..
Но может - задумается
простодушный зритель -
о жизни своей,
о жизни своей..
Трудно в беготне -
подумать о вечности -
спросить себя -
зачем живем?
Куда идти.
Думать о чем..
Сцена опустела,
ушел Высоцкий -
но Гамлет здесь,
он среди нас..
Вы присмотритесь
пристально
к тем кто рядом.
И может быть увидете
себя..
Смеется Йорик,
плачет Гамлет -
Офелия грустит,
могильщик пьет,
и все вертится,
и вертится -
земное колесо,
не зная устали -
вертится ..
И новости как
пульс планеты,
и телевизор
как театр,
а в небе
рукотворные
кометы -
летят не зная
фонограммы -
шумят
их сопла
пламя извергая,
а на орбиту -
вышел человек,
и сам не зная -
зачем он вышел..
А он на сцену
выходил -
как первый
космонавт
земли -
быть
может..
И - говорил.
В той перекличке -
меж веков -
соединивших все начала
и разбудившей
все и вся...
Но Гамлет он ведь наш,
такой родной -
совсем он русский -
в своем незнании
пути,
в унынии,
несовершенстве..
Быть может он -
живет в панельном
доме -
а может
быть -
в саманной
хате -
или идет по улице
в кино..
Все может быть -
на белом свете,
бежит земное колесо..
А на планете -
играют - диско.
Поют о деньгах,
о стене, о девушке,
о черном псе..
Так быть или не быть?
Конечно быть ему!
Аплодисменты.
МОНОЛОГ
Но даже если
я прожил
не так,
то не судите
люди
сгоряча -
мой вечный враг -
непонятость
моя,
мой вечный
друг -
пьянящая
Земля.
Быть может
я не долюбил,
и не допел,
и парус мой -
неправильно
стоял -
но то, что
пел -
все правда,
это - так
и что играл
все верно,
это так...
Но трудно
быть поэтом,
я правду говорю -
такая доля -
трудная
она,
спасиба всем,
кто не забыл
меня,
спасибо всем,
кто слушает
меня,
я отражение
немыслимой
мечты,
стихи мои
что сполох
от времен -
спасибо всем,
кто написал
стихи,
спасибо всем,
кто песни
запоет.
Я остался на Малой
Грузинской -
в трех комнатах
и это хорошо,
гитара на стене,
я у окна стою
и вспоминаю
корабли.
С.- Петербург.
2020 г.