ДОМ У ДОРОГИ


Поэма


Дом у дороги,
трава и цветы,
тихо на сердце,
желания спят,
долго смотреть,
можно долго
         смотреть,
дом у дороги -
это любовь.

Дорога далеко,
светло в комнате,
жизнь начинается
и все впереди,
не обращать внимания
на грустные создания,
смотреть в окно
и думать о счастье..

Вот солнце,
постояв в зените,
уходит, и только
            тишина,
как добрая обитель
из радостной мечты,
нам не дает
         уснуть.

Размышляя о том
что будет -
ожидая, надеясь,
радуясь, мы просим
счастья у судьбы.
И где тот день,
в каком году и месяце,
придет к нам
радостная весть
о том, что -
          не одни.

Дорога - ты просто
тишина из асфальта -
начало и конец,
а между ними
           путь.
Жизнь, как простая
кинолента, а кадры ленты
прожитые дни,
трава густым ковром
от дома до дороги,
а на ковре цветы,
белые маргаритки.

Стояла девушка -
в окно смотрела,
дорога не манила,
не звала -
и только белые
            цветы,
как будто тихо
            говорили:
"Мы рады солнцу
и траве, ты не грусти,
ты не грусти".

Тень легла и скрылось
              солнце,
год какой -
разве важно -
на белом свете
так много солнца,
цветов и траы,
но мало счастья.
Кто придумал
      это слово -
разве это - важно..

Из тысячи имен
мы ищем только
           два,
а может - три,
а может - больше?
Бесмысленны слова,
но разве мысли -
наши все без смысла?
Зачем они бегут
от самого рожденья,
тревожат душу,
радуют ее -
они мечтают -
с нами, мы мечтаем,
они грустят -
и с ними мы
          грустим.

И как узнать,
о чем мечтать -
в чем счастье
           состоит -
и где его искать?

Я напишу письмо -
подумала она,
о счастье напишу -
и брошу в ящик
          синий,
но может быть
его я - не отправлю,
а положу меж
           книг,
как талисман надежды.

И если слово это бытие,
то пусть исполнится
о чем я написала,
нет адреса и не заклеено
                   оно.

"Дорога жизни -
серая стезя -
смотрела на тебя
и на цветы смотрела,
зеленая трава
мне говорила
тихие слова,
я тишине внимала,
но безответна
            тишина.
Что нас соединяет,
кто ответит -
кто нас поймет,
кто скажет нам,
и если я одна
на белом свете,
то где - то есть
             один -
кто этот человек?

Где он живет
и думает о чем,
быть может
смотрит на дорогу,
как и я?
Дорога вьется
серым ручейком,
а рядом белые цветы,
зеленая трава..
Дом одинок
и солнце одиноко,
и ветер одинок,
а может не один,
я знаю, трудно -
быть на этом
         свете -
когда совсем один,
 когда совсем 
            один.

Бумага белая -
но разве ты поймешь -
о чем я думаю
в звенящей тишине,
но может быть
меня ты обнадежишь.
Бумага белая -
как снег, ты много
             можешь,
но много мы
не можем на земле.
Мне кажется, 
что все меня
           забыли.

В забывчивости этой
я одна и только
гладкая и серая
             дорога -
блестит на солнце
ничего не говоря.
И если встать у края
той дороги -
и посмотреть в начало
         и конец -
то кажется -
все в мире одиноки..
Лишь ветер на земле 
        не одинок. 

Мне нравится окно,
цветы, трава и солнце,
и в теплой этой тишине,
мне кажется я знаю
очень много о счастье,
его я вижу каждый
              день,
но не могу -
           найти.  
Печален одиночества удел,
дорога убегает от меня,
я счастье не ищу,
но жду его -
быть может я безумно
          не права?

Мне грусто, но идти
я не хочу -
искать я не хочу -
и где - искать,
я в этом одиночестве
             живу,
я это одиночество
             люблю.
Ты скучная дорога -
нет чудес на этой
            ленте,
и только дом -
нам друг, супруг
             и брат,
все остальное -
мысленный мираж
в отснятой и бредовой
            киноленте.

Я не хочу идти
по серой ленте. 
В движении мне 
            скучно,
не вижу я цветов
и трав..
Зачем идти, куда идти?
Кто встретит нас
на жизненном
         пути?
Хотела б стать
травой или цветком,
и с ветром подружиться,
но нельзя.
Сегодня я подумала: 
"Где тот, кого ищу,
    кто ждет меня".

Дом у дороги,
что ты понимаешь,
ты ведь не старый
и я молодая, каменный ты,
а я - живая.
Ты мне не поможешь,
не скажешь слово -
дом у дороги, ты мне дорог,
тебя я не брошу,
тебя не оставлю, 
дом у дороги ты очень
                 теплый.. 
Простая песня из слов
и просьб, мне кажется
я многое узнала, но нет ответа
   на письмо из грусти".

Вложи в конверт
листы из целлюлозы -
она меж книг
оставила его
        не запечатав.
И часто в руки
            взяв -
смотрела долго
на маленький
          конверт,
как будто -
взглядом подтверждая
все сказанное..

И подойдя к окну -
все думала о счастье -
смотрела на цветы,
зеленую траву,
дорогу серую -
под синим небом
весело ей жить
и кажется что это
просто сон,
а может быть -
  обязанность
            ее.




2021 г
С.- Петербург