Рука тверда и силы есть еще,
вот грянул выстрел, чужеземец пал..
На Черной речке в белую метель,
написаны бесчестные слова
и порох дымный тоже как река,
и белый снег, и небеса из стали,
кто выдумал тебя бездомная земля
и кто сложил дорогу из печали?
Что лучше:победить иль умереть?
Скрипели сани грустные слова:
"Снег никогда не может почернеть,
все сделали бесчестные слова,
а пуля подтвердила те чернила,
на Черной речке тайно не был я,
на Черной речке тихо очень было.."
Но разве можно все переиграть?
Извилист путь, бумага словно снег,
и только строки верные как стрелы,
летели не давая отдохнуть..
Сгущались сумерки, все было позади -
и дом встречая своего скитальца.
не говорил ему: "Ни здравствуй, ни прости, 
он каменный был гость, тот дом,
а может быть был медный
быстрый всадник, кто знает..
Свечу зажгли, поэта принесли,
и говорили тихо озираясь:
"Но почему он просто не уехал,
сбежав от привередливой судьбы". 



2022 г