Мы уходим в закрома мысли,
прячемся от слов и взглядов,
видим, что хотим видеть,
слышим, что хотим слышать,
в наших руках вобла,
пиво в глазах наших,
что здесь идет, не знаем,
кто здесь поет, не слышим.
Мы прячемся на сеновале,
курим сигареты "Прима" -
все что кругом - наше,
все что окрест - чужое.
Ночью мы любим женщин,
сливаемся с ними ясно,
кто нам укажет цели
во времени и пространстве.
Мы будем долго горевать
о тишине и тихих думах,
нам непонятно все вдвойне,
нам хочется непостоянства..
А может просто мы никто,
и звать никак, и нет понятья,
кто проведет нас в тишине
по полю страшному забвенья?
И даже если мы устанем,
от непонятного вдвойне,
мы понимать не перестанем -
о жизни нашей и судьбе -
мы ляжем спать под скирдой сена, 
приснится хлеб и колыбель,
а за плетнем изба как
                    гроб,
но только в гробе том
                   нет смерти,
а есть умеренный
             покой.



2021 г