The host is rushing 'twixt night and day,
And where is there hope or deed as fair?
William Butler Yeats "The Hosting of the Sidhe" 

Золотой осенний сон, мягкий свет
Время призраков и мертвых цветов
Паутинками блестит силуэт
Листья скрадывают цокот подков
Сладкий ветер, неземная печаль
Капли крови на пустынных холмах
Устремляются в прозрачную даль
Те, что царствуют в возвышенных снах.
Псы теряются в увядшей траве,
На белесом не видны сокола,
И на лопнувшей седой тетиве,
Обескрылев, умолкает стрела.
Обрастает мягкой плотью рука,
Конь под тяжестью телесности пал.
Безучастные бегут облака...
Он от Дикой Охоты отстал.