И снова все вдребезги... Словно хрустальная ваза                
Из рук моих выпала. И не собрать, не сложить...                     
Да, мало мне было того, предпоследнего, раза,		
Когда не хотелось не то, что писать, даже жить.		
И снова все вдребезги. Осколки у самого сердца,		
За раною рану, рисуют, как кружево, след.		
Одно остается: забрать все стихи и одеться,		
И просто уйти в по-осеннему тающий снег.		
Но снова все вдребезги. И нет уже сил подниматься	
Из смятой постели, ругаться и выть на луну.		
Да пусть остается, как есть! И не буду касаться		
Хоть в разговоре, хоть в памяти, хоть в полуночном бреду.     
Я знаю: все вдребезги. Плакать, наверное, поздно.                 
Ведь не сожалею - я все принимаю, как есть.		
Бокалы звенят, на небе по-прежнему звездно,
И сердце сминается, словно гремящая жесть...