Всё так же ароматен дух
И дивно терпок привкус чая.
Но огонёк почти потух
В груди. Привычно уж скучаю.
Быт превратился в ритуал,
Из-за рутинности тягучий.
От серости давно устал.
И жизнь утратила певучесть.
В однообразной суете
Уж и творишь порой с ленцою:
В прокрустовой кровати тем
Идеи древних мудрецов
Уложишь, где-то обкорнаешь,
А где растянешь: под размер
Подгонишь - так и сочиняешь,
На свой, как будто бы, манер.
То ль плагиат, то ль обработка
Получится, сам не поймёшь - 
Скорее, нечто посерёдке.
Так вампиризмом и живёшь.
И только изредка прозренье,
Пробивши скуки облака,
Преобразит стихотворенье
В шедевр. Но всё же фон - тоска.
И чтоб совсем не застояться,
Кропаешь по накатам схем
Поделки. А ночами снятся
Разгадки вековых проблем.
Да вот, проснувшись, уж не вспомнишь
Идеи, осенившей ум!
И снова чаем скуку гонишь,
Слагая что-то наобум.