Спешил домой, в траве у ног своих
Увидел парочку сияющих грибов.
Их голос точно мелодичный стих,
Меня зовёт, как звон у берегов
Ночных морей.

На улице не ясен зов грибов,
Один возьму и утащу с собою.
Мешают сотни наглых комаров
Небесно-мягкому и слабому покою.

Пришел домой, взглянул на гриб и сразу
Знакомый запах что-то рассказал.
Его рассказ читательскому глазу
Преподнесу, он как опёнок мал.

"Тебе пять лет и детская площадка,
Возле которой бегал ты всегда.
Трава. Забор. Песочница. Друзья.
Твой детский 
Двор. И в зной. И в холода.
В руке твоей, как скомканная ватка,
Я.

С тобой друзья мне все пластинки мяли,
Стирая шляпки утреннюю сырость.
Какие ныне между вами дали?
В кого они сегодня превратились?
В ночных зверей?

Сейчас с тобой под видом гриба 
Заговорил тот из друзей,
Что не ушел в толпу зверей,
Как в марте гибнет в водах глыба. 

P.S. Привет тебе, ребёнок!
Твой Луговой Опёнок!".