А сколько их утеряно, забыто...
А сколько брошено на чей-то произвол...
Осколками сознания изрыто,
Затоптано и брошено в упор

Их вереницы шли. Тянули мимо руки,
Подхватывая метко на лету
Слова, обрывки фразы, чьи-то звуки,
Выстраивая в собственном ряду.

Из ряда вон... нет, горько, даже больно
Читая, вспоминать и с дрожью умирать
От этих звуков, что так произвольно
И нагло забрались в мою тетрадь.