Подсказка из прошлого
Самиздат:
[Регистрация]
[Найти]
[Рейтинги]
[Обсуждения]
[Новинки]
[Обзоры]
[Помощь|Техвопросы]
|
|
|
Аннотация: Когда наследница французской империи приезжает в Москву для того, чтобы решить дело со старинным особняком, принадлежавшем её семье ещё до революции, с ней начинают происходить странные вещи. Пугающее дежавю сводит её с ума. Она знает расположение комнат в доме, в котором никогда не была, а в тайнике старинного камина для неё хранится письмо, написанное ей самой. Ко всему прочему она неожиданно и страстно влюбляется в того, от кого именно ей следует держаться подальше, а когда его убивают, решается на собственное расследование, которое в самый момент успеха чуть не приводит её к самоубийству. Это не только детектив, но ещё и мистическая любовная история.
|
ПОДСКАЗКА ИЗ ПРОШЛОГО
ГЛАВА 1
Когда я, послав гордость к черту, позвонила Андрею, его уже не было в этом мире. Знать я тогда этого не могла, поэтому, выслушав серию гудков, отбросила мобильный в сторону и поспешно оделась, решив прогуляться.
Почему Андрей не взял трубку? Не захотел со мной разговаривать? Или не смог? Если не смог, перезвонит. Я зашагала по Малой Бронной к Патриаршим прудам. Сделав пару кругов и ошалев от выпивающей молодежи на скамейках, я вернулась к отелю "Марко Поло" и уселась в баре на улице. Здесь было тихо уютно дорого. Так, как я привыкла. Я заказала Уокера и подумала, что Андрей обязательно перезвонит, и я извинюсь за то, что отменила встречу. Не успела я сделать и глоточка, как увидела идущего по улице отца. Тут же захотелось, как маленькой спрятаться под стол, чтобы избежать нотаций, что я сижу в баре и выпиваю в одиночестве. Стоп! Я же большая девочка. Сорокалетняя. И я уже изменилась и решила, что больше никогда не попаду под его влияние. Решить одно, сделать другое. На всякий случай я немного наклонилась к вазону с цветами, чтобы меня не было заметно с улицы. Не хотелось снова выслушивать, что Андрей, в которого я втрескалась по уши, всего лишь охмуривший меня негодяй. Уверенной походкой отец прошагал в холл отеля. Я сделала большой глоток вискаря и попыталась расслабиться.
Проснувшись утром - спала я после Уокера неплохо - снова набрала номер Андрея. Вот не такой он человек, чтобы обидеться настолько, чтобы не отвечать на звонки. Длинные гудки. Уже окончательно запаниковав, позвонила на домашний и узнала от бабы Насти, что Андрея застрелили во время дежурства. Я мгновенно ощутила свою вину, несмотря на то, была далеко от места происшествия. Но именно в этот вечер я не захотела с ним встретиться, и он вышел на замену другого сторожа. Ненавижу себя за то что никакой причины не было. Просто утром приехал отец, и все как-то помимо моей воли пошло наперекосяк, словно то, чему я думала, что научилась, оказалось лишь моими домыслами. Знакомый пронзительный взгляд отца вновь превратил взрослую женщину в маленькую послушную девочку, которая вместо запланированной встречи с Андреем пошла с отцом в ресторан. Выслушав прерываемый всхлипываниями рассказ бабы Насти, я зарылась в подушку. Воспоминания накатывали так же быстро, как слезы.
Я оказалась в Москве, чтобы решить вопрос о наследовании принадлежащего еще до революции нашей семье старинного особняка. Гостиница "Марко Поло", в которой мне забронировали номер, оказалась неподалеку. Наскоро приняв душ и переодевшись, я поспешила на улицу. Мне не терпелось увидеть Москву. Город, о котором я столько слышала, читала и в котором родилась и жила в молодости моя обожаемая, так рано ушедшая из жизни мама. Мне казалось, что я всю свою жизнь стремилась сюда, но стоило мне только заикнуться о поездке, как отец находил десятки предлогов, чтобы ее отложить. И вот, наконец, судьба смилостивилась надо мной. У него было назначено слишком много встреч, чтобы поехать самому.
Улица показалась мне смутно знакомой, словно я когда-то здесь бывала. Я непроизвольно ускорила шаг, чувствуя стеснение в груди. Через пару минут застыла перед старинным особняком. Мне показалось, что я уже видела этот дом с узкими окнами и цветными витражами. Я обошла его и оказалась возле парадного входа. И тут началось. Словно провалившись в прошлое, я совершенно ясно услышала стук колес невидимого экипажа и шуршание складок своего длинного платья. Мужчина с бородкой помог мне выйти. Рука об руку мы поднялись по каменным ступеням.
Да что же это такое?! Просто какая-то мистика. Неожиданно мой взгляд уперся в табличку, которую я до сих пор не заметила. "Дом-музей писателя Александра Конькова". Не может быть! Тот самый дом, из-за которого я приехала. Наследство, из-за которого разгорелись споры. Я огляделась. Через дорогу от меня на площади гордо устремлялся в голубое небо одноглавый храм. Ощущение того, что я здесь была, усилилось. Я почти бегом побежала к церкви и схватилась за тяжелую ручку. Дверь поддалась, и я вошла в полутемный заполненный цветами холл. Только потом я поняла, что нарушила все приличия. Мало того, что я была в брюках, так еще и без платка. Но даже если кто и смотрел на меня с неодобрением, мне было все равно. Какие-то неясные образы роились в моей голове, которые я пыталась ухватить, но у меня ничего не получалось. Ноги поднесли меня к иконе Богоматери, и мои губы послушно зашевелились. Поймав себя на этом, я вновь испытала потрясение. Я не верила в Бога и не знала слов молитвы "Отче наш". Тем более на русском языке. Я наблюдала за собой словно со стороны, и моя рука, отдельно действующая от меня, привычно перекрестилась.
Добравшись до скамьи, я села и почувствовала слезы на щеках. Не помню, когда я плакала последний раз. Что-то происходило со мной. Но все это уже было, было когда-то.
- Мы закрываемся, - услышала я голос и открыла глаза.
Передо мной старушка в платочке. Захваченная в плен новыми ощущениями, я не слышала ее шагов. В выцветших голубых глазах светились доброта и понимание. Я почувствовала, что она верит в Бога. Верит по-настоящему.
- Приходи завтра с утра на службу, - тихо сказала она. - А потом на исповедь. Покаешься, легче будет. Только не ешь ничего с утра.
Я молча кивнула, зная, что приду сюда еще не раз. Вышла на улицу и снова направилась к особняку, пытаясь разобраться, что же со мной происходит. Зазвонивший телефон вернул меня в реальность.
- Элоиза, ты уже на месте? - услышала я голос отца. Связь была такой хорошей, словно он говорил не из Парижа, а находился на соседней улице. - Как долетела? Как гостиница? Тебя поселили в том люксе, который я заказывал? - Не слушая моих ответов, он как обычно забрасывал меня вопросами, на которые сам и отвечал. Такая форма общения сложилась еще с детства.
- Да, все хорошо.
- Хотелось бы мне знать, что там может быть хорошего в этой Москве?- проворчал он. - Номер хотя бы чистый? А то у русских никакого сервиса.
- Да, конечно.
Ненависть моего отца к России меня поражала. Мой дед, Петушинский Федор Васильевич, умер, когда отцу было десять лет, и его воспитанием занимался дядя, Петушинский Сергей Федорович, который до конца своей жизни сохранил обиду на Степана, не мог понять, как младший брат осмелился пойти против семьи и всем сердцем принять революцию.
- Завтра позвони адвокату и постарайся прижать этого подлеца к ногтю. У него нет никаких прав.
- Да, хорошо.
- И будь, пожалуйста, твердой. Ты вечно мямлишь. В конце концов, ты моя дочь. Единственная наследница нашей империи. Помни об этом.
Отец бросил трубку, а я, не дождавшись зеленого сигнала, перешла дорогу. Прошлое исчезло. Я снова была Элоизой, знавшей французский лучше своего родного языка. Зато закончилось раздвоение. Отцу, как всегда, удалось вернуть меня с небес на землю, вновь напомнив, какое я ничтожество.
Я подошла к особняку и стала изучать табличку. Музей писателя Алексея Конькова. Часы работы. Конечно, музей давно закрылся, если, вообще, работал. Неожиданно к ограде с той стороны подошел молодой человек. Наверно, он стоял где-то поблизости, судя по тому, что его сигарета оказалась почти выкурена.
- Здравствуйте, - молодой человек улыбнулся. - Я заметил вас, когда вы подходили сюда еще первый раз. - Я удивилась, не зная, как реагировать на то, что за моим странным поведением кто-то наблюдал. - Куда вы потом пошли?
Он говорил так, словно мы были знакомы, и мне это показалось странным. Я внимательно посмотрела на него. Русые волосы спускались на лоб кудрявой челкой, большой нос правильной формы, легкая, как любят говорить сейчас, сексуальная небритость. Черная выглаженная футболка обтягивала широкие плечи.
- Ходила в церковь, - ответила я.
- Вы откуда приехали? Акцент у вас.
- Из Франции.
- Долго учили язык?
- Нет ... - Я замялась. Не хотелось рассказывать о себе. - Некоторые мои родственники жили в России.
- Простите. Я не буду задавать вопросов. Только один, - он засмеялся, и я почувствовала, как губы против моей воли тоже складываются в улыбку. - Вам, наверно, понравился этот дом, раз вы вернулись.
- Он необычный. Жаль, что закрыто. Я бы с удовольствием зашла внутрь. Ну, может быть, приду завтра.
- А хотите, - в его голубых глазах засветился озорной огонек, - хотите, я проведу вас сегодня?
- Вы... меня...? Но как?
Он усмехнулся.
- Считайте, что я сторож этого музея, - Он открыл калитку. - Проходите. Только для вас и сегодня: персональная экскурсия.
Я замешкалась. Как-то все это было странно. Зачем он это предложил? А не убьет ли он меня в этом доме? У меня кольцо на пальце с бриллиантом и деньги в сумке. Немного денег, но все равно. Отец предупреждал, что в Москве и за сотню долларов убить могут.
- Да не бойтесь вы, - он слегка коснулся до моей руки. - Давайте познакомимся. Меня зовут Андрей. А вас?
- Элоиза.
- Красивое имя. - Он слегка нахмурил брови, что-то вспоминая. - Ну, конечно. Элоиза и Абеляр. Французские Ромео и Джульетта.
Честно говоря, я удивилась, что сторож музея столь начитан. Даже у моих соотечественников такой ассоциации не возникало. А ведь моя романтичная мамочка назвала меня в честь этой самой Элоизы. До маминой смерти мы жили на набережной цветов рядом с Нотр Дамом. Из наших окон виднелись мрачные башни собора и кружащие над ними черные птицы. Не знаю почему, но эти птицы и башни в детстве пугали меня. А мама часто выходила на маленький французский балкончик и, облокотившись на перила, замирала, глядя вдаль. Мама обожала Париж, знала, кто жил и в каком доме. Я как сейчас слышу ее слегка хрипловатый голос, рассказывающий историю любви молодого ученого Абеляра, преподававшего умнице Элоизе не только латынь, но и любовные уроки.
- Уж не знаю, чья история печальнее, - заметил Андрей. - Ромео умер от яда, Абеляра оскопил оскорбленный дядюшка. Вы как думаете?
- Не каждый из мужчин сможет прожить без столь необходимого органа, - заметила я, покраснев от собственной шутки.
Андрей совершенно серьезно посмотрел на меня.
- Я все же предпочел бы жизнь. Уж очень я ее люблю.
- Даже без органа? - зачем-то уточнила я.
Андрей кивнул и рассмеялся.
А я, вдруг почувствовав себя легко и свободно, как давно не чувствовала, заметила:
- Мне всегда казалось, что дядюшка не рассчитывал на приданое Элоизы, как это везде написано, а был в нее влюблен.
Андрей с приторной задумчивостью почесал макушку.
- А знаете, Элоиза, мне кажется, вы правы. Но тогда история приобретает иной смысл. И это обязательно нужно внести в путеводитель. А то несправедливо выходит: останки влюбленных соединили, влюбленные пары совершают паломничества на их могилы, а настоящая история известна только вам.
- Хорошо, когда я вернусь в Париж, обещаю вам это исправить.
- Договорились, Лиза. Ведь вы же позволите мне так вас называть?
Лизой называла меня только мама. Его слова были словно приветом от нее. И эта история тоже. Мамочка моя говорила, что я обязательно должна прийти на могилы Элоизы и Абеляра с тем, кого по-настоящему полюблю. Да вот до сих пор не сложилась наша встреча.
- Называйте, если вам так больше нравится, - ответила я, заходя в калитку и останавливаясь возле клумбы с лиловыми ирисами.
Андрей принял позу экскурсовода.
- Прежде чем мы войдем, мне бы хотелось рассказать вам историю дома.
Боюсь, что историю я могла бы рассказать лучше него, но мне не хотелось обижать нового знакомого. Он начал с того, что в самом конце девятнадцатого века знаменитый банкир Петушинский Федор Васильевич заказал знаменитому в то время архитектору построить этот дом. Какое-то время он жил здесь со своей женой. Потом произошла революция, и вся семья эмигрировала во Францию
- Вы меня слушаете?
- Да, просто задумалась, - вдруг сорвалось с моих губ, прежде чем успела сообразить. - Мне, кажется, вы похожи на Есенина, - сказала я очередную банальную фразу, за которую мысленно себя растерзала.
- Несколько раз слышал об этом. - Он улыбнулся. - Умолкаю, чтобы вас больше не утомлять. Я очень люблю этот дом. Сейчас решается его судьба. И, может быть, через пару лет здесь будет банк или что-нибудь еще, и он не будет доступен для посещения. Так что вам повезло, вы можете сюда попасть.
И снова в моем мозгу не произошло никаких ассоциаций. Я должна была догадаться, кто он. Если бы я отказалась войти в музей, позже мы бы встретились у адвоката, и все было бы иначе. Но судьба исправила ошибку отца, воспитавшего меня материальной потребительницей, она пересекла наши дороги с Андреем и сказала: "Смотри, а ведь можно жить иначе. Можно плевать на деньги, любить жизнь и быть счастливым. Смотри: где ты и где он. Он человек, а ты бездушное животное, покорно идущее на дорогом поводке своего отца".
Мы зашли в дом. В маленькой комнатке, вероятно, это считалось вотчиной сторожа, накрыт стол. Нарезка колбасы, соленые огурчики, черный хлеб. Типично русская закуска. Ну и, конечно, бутылка водки. У прямоугольного стола, занимавшего больше половины помещения, сидел мужчина лет пятидесяти. Я сделала шаг назад больше от неожиданности, чем от страха.
- Не пугайтесь, - Андрей поймал меня за локоть. - Это и есть сторож музея. Александр Петрович.
Мужчина с поредевшими, зачесанными назад волосами чуть приподнялся из-за стола и протянул мне руку. Я ответила на рукопожатие, отметив про себя, что мужчине подавать первым руку даме, неприлично.
- Это Лиза, - представил меня Андрей. - Она приехала из Парижа. Я обещал показать ей музей, если ты не против.
Мужчина пожал плечами.
- Конечно, идите. - Он потянулся к бутылке. - Не желаете сначала выпить для храбрости? А то здесь призраки прошлого появляются.
- Не пугай девушку, дядя Саша. - Андрей взял меня за локоть. - Идемте.
Он подтолкнул меня вперед, и я, пройдя по коридору, попала в большую гостиную с арочными окнами. Посередине комнаты большой круглый стол, на котором стояла одна чашка. Того самого пролетарского писателя, которому и предложили пожить в этом доме. Кстати, этот дом ему не нравился, он даже не поднимался на второй этаж. Все это рассказывал мне Андрей.
Я огляделась, и у меня снова возникло это уже пугающее меня дежавю. Я совершенно точно была в этой гостиной. Только тогда здесь все было по-другому. Интерьер полностью изменен. Я жадно оглядывала обстановку, пытаясь найти что-то знакомое. Воспоминания витали где-то рядом.
Я прислонилась к стене и закрыла на секунду глаза. Услышала музыку и увидела себя в бальном платье. Мужчина с остроконечной бородкой уверенно вел меня в туре вальса.
- Что с вами? Вам нехорошо? - спросил Андрей.
- Нет, все в порядке. Просто со мной что-то странное сегодня происходит. Идемте дальше.
- Нет, подождите. Скажите, что вы почувствовали. Это важно.
Я посмотрела на Андрея. Его глаза так близко от меня и так участливы. Не так-то просто попробовать притвориться, что ничего не произошло.
- Просто дежавю. Такое бывает. - Я пожала плечами. - Мне показалось, что я уже была в этом доме. Только тогда здесь была другая мебель. - Андрей не отрывал от меня глаз, никак не комментируя мои слова. - Не смотрите на меня так. Наверно, мне просто показалось.
Так, и не сказав ни слова, он вышел, а я снова стала рассматривать гостиную. Как же тогда здесь все располагалось?
Андрей вернулся с листком бумаги и ручкой.
- Нарисуйте план дома.
- Но как я могу? Ведь вы мне его еще не показали.
- Но вы же были здесь. Садитесь сюда.
Он убрал веревку, которая была натянута, чтобы любопытные посетители не трогали вещи писателя и не сидели на стульях.
Я покачала головой.
- Попробуйте, прошу вас. Возьмите ручку и рисуйте. Все, что придет в голову.
- Но зачем?
Он серьезно посмотрел на меня.
- Потом объясню.
Я села, взяла ручку и начала рисовать план. Из гостиной шла другая комната, там располагался камин. Я любила сидеть у него и смотреть на огонь. Здесь же, на первом этаже, рабочий кабинет. По витой лестнице мы поднимались на второй этаж. Там еще две комнаты. Моя рука дрожала, линии получались неровными. Так, кажется все. Я отложила ручку. Нет, не все. Здесь еще что-то было. Я задумалась. Андрей стоял спиной ко мне и смотрел в окно. Другой мужчина когда-то тоже стоял ко мне спиной и смотрел в окно. Кажется, мы тогда поссорились, и я ушла, чтобы помолиться за нас. В этот момент я вспомнила, что было на третьем этаже. Молельная. Комната с куполообразным потолком, как в церкви.
Андрей повернулся ко мне.
- Ну что, получилось?
Я протянула ему листок. Он побледнел и некоторое время молча смотрел на рисунок, потом поднял глаза на меня.
- Но это же точный план дома. А что это такое? - он ткнул пальцем в камин, который я нарисовала прямоугольником.
- Камин.
- Идемте туда.
Я вскочила со стула и побежала за ним. Тот самый камин. Я не могла ошибиться.
- Это единственная вещь в доме, которая осталась от Петушинских, - глухо сказал Андрей, избегая смотреть мне в глаза. Мне показалось, что ему стало страшно. Я тоже дрожала.
- Как это могло случиться? Сначала церковь, потом этот дом? - я чувствовала, что мой голос звучал жалобно. - Вы хотели объяснить.
- Чуть позже.
Когда мы обошли все, сомнения исчезли. Я знала этот дом. Но здесь не жила. Здесь жил какой-то человек, который был мне близок. Я приходила сюда в гости.
- Что скажете, Лиза?
- Давайте поднимемся в молельную.
- Ах, да. - Андрей покачал головой. - Я совсем забыл. Там теперь все изменилось.
Мы поднялись по крутой лестнице, и Андрей открыл передо мной дверь.
- Заходите первой.
Я сделала два шага и остановилась. Все иконы исчезли. Вместо них на стендах развешаны портреты семьи Петушинских. Единственное место в музее, где упоминалось о прежних владельцах. Все остальное посвящено писателю. Я подошла ближе. Одна фотография упала к моим ногам, словно кто-то невидимый хотел напомнить о себе. Я так разволновалась, что даже не могла нагнуться, чтобы поднять ее.
- Что это такое? - пробормотал Андрей и нагнулся за портретом. - Почему он упал?
Я осмелилась посмотреть на фото. На меня смотрели ЕГО глаза, глаза мужчины, который снился мне по ночам. Сон был один и тот же. Он говорил "иди ко мне" и протягивал руки. Потом я просыпалась. Я думала, что он существует на самом деле, и всю жизнь подсознательно искала ЕГО. Наверно, поэтому и до сих пор не замужем. Как можно встретить мужчину, который уже умер? Только во сне.
- Смотрите, гвоздик отогнулся, - заметил Андрей. - Надо сходить за молотком. Подержите, - он протянул мне фото. - Это Степан, один из сыновей Петушинских. Единственный, кто не уехал во Францию.
Я не могла оторвать глаз от портрета. Степан. Значит, этот тот самый изменник, имя которого старались не упоминать в нашей семье. Мой дядя, посвятивший свою жизнь революции. Я вглядывалась в портрет.
- Схожу за молотком, - сказал мне Андрей.
Оставшись одна, я снова подошла к стенду и стала рассматривать другие фотографии. Здесь оказался портрет моего прадеда и моего деда с первой женой. Я с трепетом вглядывалась в лица, больше знакомые мне по фотографиям в семейном альбоме. Мой дед Федор умер, когда моему отцу было всего десять лет, поэтому я его не знала. В моей жизни так сложилось, что я вообще была лишена бабушек и дедушек. Мой отец не любил, когда мама ездила в Москву к своим родным и, в конце концов, она смирилась. Смирилась и через несколько лет ушла из жизни, потому что не видела в ней больше смысла.
Мой взгляд снова упал на портрет Степана, и у меня появилась мысль, что я его знаю не только по моим снам. Я видела разрозненные картины, суть которых никак не могла уловить. Я опустилась на стул и закрыла глаза. Нужно все вспомнить. Воспоминания мелькали слишком быстро. Андрей остановился на пороге. Наверно, я выглядела странно, потому что он снова спросил:
- Вы в порядке?
- Да, вполне.
- Хорошо, давайте мне портрет, я повешу его на место.
Мне бы хотелось оставить его у себя, чтобы попытаться вспомнить это проклятое прошлое, вторгнувшееся в мою такую спокойную и размеренную жизнь. Идея возникла, пока я наблюдала за широкой спиной Андрея, возящегося у стенда.
- Можно я сфотографирую портрет? - спросила я, когда фото Степана висело на месте.
- Конечно, - Андрей улыбнулся. - Нет, подождите. Насколько я помню, фотосъемка стоит сто рублей.
- Да, пожалуйста.
Я полезла за кошельком. Подумаешь сто рублей? Да я бы и сто долларов заплатила.
- Шутка. Я просто хотел немного отвлечь вас. Вы выглядите очень серьезной.
- Глупая шутка. - Я все еще держала в одной руке фотоаппарат, а в другой сторублевую купюру.
Андрей зажег еще одну лампу.
- Уберите деньги и фотографируйте.
Я бросила сто рублей обратно в сумку. Остряк. Знал бы он, что я чувствую. Какое отношение могла иметь я, родная дочь моего отца, к этому человеку, которого вся наша семья заклеймила, как предателя?
- Давайте уйдем отсюда. Этот дом водит меня с ума.
- Не вас одну. - Андрей взял меня за руку. - Если вы когда-нибудь надумаете поделиться своими мыслями, пусть они даже будут казаться вам бредовыми, я вас выслушаю.
Его теплая ладонь согревала мою. Мне вообще хотелось, чтобы он меня обнял. Обнял и увел из этого прошлого. Андрей не был призраком, он был реальным человеком, человеком, которому можно рассказать все. Я видела его душу насквозь, и она была прекрасна. И все же мое воспитание и природная замкнутость не позволяли откровенничать с незнакомцем.
- Спасибо вам за экскурсию. Мне уже пора.
- Вы торопитесь?
На его лице появилось разочарование.
- На самом деле нет. Но вас там ждет этот... сторож.
- У меня есть идея. Рюмка водки не повредит вам. Мы посидим с ним пол часика, а потом пойдем гулять или я провожу вас в гостиницу. Где вы остановились?
- В "Марко Поло", - с неохотой сказала я. - Мне не хотелось подчеркивать разницу в нашем положении, я боялась испугать его. Но на Андрея это не произвело никакого впечатления. Позже я поняла: он не делал разницы между богатыми и бедными, если ему кто-то был интересен, он с ним общался. Мы же, чертовы капиталисты, видим в человеке прежде всего банковский счет. Сколько ты зарабатываешь? Какой у тебя дом и в каком округе? В какую школу ходят твои дети?
- "Марко Поло" рядом. У нас еще будет время пройтись по бульварам и сходить на старый Арбат? Хотите?
- Да.
Мы вернулись в помещение сторожа. К счастью, оно не будило во мне никаких воспоминаний. Пахло колбасой и водкой. Уже изрядно захмелевший Александр Петрович шумно обрадовался нашему появлению.
- Ну, наконец-то. А то я уже было подумал, что вас там этот призрак съел.
- Ну, что ты болтаешь, дядя Саша. Сколько раз я тебе говорил, что никаких призраков здесь нет.
Я вспомнила про упавшую к моим ногам фотографию.
- А вы, мадам, не заметили ничего особенного? - как бы случайно спросил сторож.
- Мне показалось, что я уже здесь была.
- Вы были когда-нибудь в Москве?
- В том то и дело, что никогда.
- Александр Петрович удовлетворенно крякнул.
- Вот, видишь, Андрей. Я тебе говорю, в этом доме что-то нечисто.
- Это у тебя от водки, дядя Саша. Напиваешься каждое дежурство.
- Ну, не каждое. Просто мне здесь не по себе. Если бы эта работенка не была так близко к дому, я бы отсюда уволился.
- Ну перестаньте же. Вы Лизу напугали. Давайте лучше выпьем. - Андрей налил всем водки. Мне показалось, что ему не понравилось, что дядя Саша заговорил на эту тему.
- За вас, Лиза. Чтобы ваш приезд в Москву стал незабываемым. Это лучший город во всем мире.
Его тост отвлек меня. Лучший во всем мире? Слышал бы его мой отец.
Я проглотила водку залпом и задумчиво жевала бутерброд, думая о словах Андрея.
- А почему вы считаете, что этот город лучший? - наконец, решилась спросить я.
- Потому что Андрей у нас блаженный, - ответил за него Александр Петрович. - А на самом деле Москва после перестройки стала настоящей клоакой. Кто только сюда не приехал за бабками.
Андрей посмотрел на меня.
- Не верьте ему. Я покажу вам ту Москву, которую люблю. В центре с каждым домом связана какая-нибудь история.
- Уничтожают твои дома, - бурчал Андрей Петрович. - Строят новые. Хотят денег заработать. Строить на чистом месте выгоднее, чем реконструировать. А то, что детям ничего не останется, никого не волнует. Я вот слышал: в Италии дома не красят современными красками, потому что не хотят разрушать облик вечного города. А у нас все, что угодно. Везде строительство, как будто после военной разрухи поднимаемся. Все только и думают о деньгах. Только Андрей у нас такой чудной, ничего не замечает.
- Пусть я чудной, но я счастлив в этом городе и никогда не променяю его ни на какой другой. Я здесь родился и здесь умру. - Он дотронулся до моей руки. - Идемте, Лиза. Нас ждет чудесная прогулка. Вы полюбите Москву, я вам это обещаю.
Глава 2
Звонок телефона оборвал мои воспоминания. Отец сказал, что пора идти на завтрак. Спорить не стала, пусть зайдет, здесь и поговорим. Конечно, ни о какой еде и подумать невозможно. Я умылась холодной водой и причесалась. Из зеркала на меня смотрело чужое постаревшее лицо с притаившейся в глазах болью. Приводить себя в порядок было некогда. Открыла дверь отцу, посторонилась.
- Что с тобой? - на суровом неприветливом лице отца не было ни тени сочувствия.
- Мне надо тебе кое-что рассказать.
Молча прошли в комнату. Я опустилась в кресло. В горле ком, во рту привкус крови не могу ни слова сказать.
- Да что с тобой, наконец?
Прочистила горло.
- Произошло несчастье, кто-то убил Андрея.
- Откуда узнала?
-Не важно, - я почувствовала, что по щекам все-таки потекли слезы. Неужели в своей ненависти отец зашел так далеко, что ему не жаль единственного внука?
- Ну что ж, - Роман Федорович сцепил пальцы, - не могу сказать, что я огорчен так же, как и ты. Видимо, этот мерзавец еще кому-то перешел дорогу, что меня не удивляет. Надо констатировать факт, что его смерть значительно все упрощает. Я думаю, что самое лучшее для нас сейчас уехать. В Париже им будет трудно нас достать.
Я с болью посмотрела на отца: он выглядел собранным и деловым, словно во время заседания.
- А ты не считаешь, что мы обязаны помочь следствию? В конце концов, Андрей был твоим единственным внуком. Других у тебя не будет.
Губы отца сжались в тонкую полоску.
- О чем ты говоришь?! У моего брата не было родных детей. Уж не знаю, что тебе натрепал этот ублюдок и почему ты ему поверила?
Я снова всхлипнула и отвернулась. Отец протянул мне чистый носовой платок.
- Да что с тобой, Элоиза? Не знаю, что ты там себе навыдумывала, но уверяю тебя: он интересовался тобой только из-за денег. И не будь так глупа, приводи себя в порядок и собирай вещи. Я иду заказывать билеты. Но сначала нужно позавтракать.
Голос отца доносился издалека. О чем он? Почему не оставит меня в покое? У меня нет сил разговаривать. Мне кажется, что с момента, когда я услышала, что Андрей мертв, жизнь остановилась.
Настойчивый голос отца пробился через заторможенное сознание, и смысл, наконец, дошел до меня. Вернуться домой. Зачем? Чтобы снова стать послушной игрушкой в его руках, выполнять бесчисленное количество поручений, организовывать званые обеды и следить принимает ли он прописанное врачом лекарство?
Не выйдет. Я стала другой за это время. Совершенно не преследуя такой цели, Андрей научил меня жить. К тому же я должна найти убийцу. Кому, вообще, понадобилось его убивать? У него не было врагов.
- Я не вернусь домой, отец, - тихо, но уверенно говорю я.
- Что, значит, ты не вернешься домой?
- То и значит, - я смело встретила стальной взгляд, перед которым с детства трепетала. Надо же, перестала бояться. Хватило двух месяцев, чтобы избавиться от его влияния. - Я хочу остаться в Москве.
- А как же твоя работа? Твои друзья? Я не смогу обходиться без тебя. Ты не можешь так поступить!
Я усмехнулась.
- Это твоя работа, я всего лишь выполняла функции твоего личного помощника. Ты всегда говорил, что я хороший исполнитель, но не имею своих мозгов. Исполнителей сколько угодно. Легко найдешь замену. А на счет друзей? Это твои друзья, с которыми я вынуждена общаться, ну а тебе, - я скользнула взглядом по его наглаженной рубашке, дорогим запонкам и часам, стоящим целое состояние и добавила то, о чем не могла бы сказать раньше, но часто думала, - тебе давно пора жениться. Я не могу всю жизнь ухаживать за тобой.
Мне показалось, что отец задохнется от гнева. Во всяком случае, из его горла послышались булькающие звуки. Тема личной жизни находилась под запретом ни один десяток лет. После смерти матери, мы жили вдвоем, и, насколько я знаю, у него не было увлечений, несмотря на то, что многие женщины пытались понравиться ему. Но он казался холодным, как льдина, о которую разбивались даже самые красивые и уверенные в себе. Было бы забавно взглянуть на женщину, которой увлекся бы мой отец.
- Что ты себе позволяешь?! - наконец, выкрикнул он.
- Почему за тридцать лет, которые мы прожили вдвоем, у тебя не появилось желания создать новую семью? Я бы хотела, чтобы кто-нибудь научил тебя улыбаться.
- Ты же знаешь, что я не выношу...- уголок его рта задергался, и мне стало его жаль. В конце концов, у меня никого нет, кроме этого пожилого мужчины, который по-своему любит меня.
- Знаю, извини, - я дотронулась до его руки, но он поспешно отдернул ее. В наших отношениях не было места прикосновениям. Он никогда не целовал меня. И раньше мне бы не пришло в голову взять его за руку. Просто Андрей сумел растопить мою ледяную холодность. Общаясь с ним, я изменилась и сейчас, глядя на отца, ужаснулась, что была точной копией своего родителя. Совершенно правильно, что у меня нет детей. Таким как я и мой отец, лучше не оставлять потомства. Несмотря на наше фамильное богатство и прекрасное образование, мы всего лишь душевные уродцы, не любящие никого и ничего, в том числе и себя. Пройдет ни один десяток лет, пока я научусь любить людей. А мне уже сорок, возраст, больше подходящий для воспитания внуков, чем для вынашивания отпрысков.
- И что ты будешь делать в Москве? - презрительно-насмешливый голос отца отвлек меня от грустной философии.
- Не знаю. - Я не успела подумать, чем буду заниматься. Смешно сказать, но, несмотря на работу в компании отца я, кажется, ничего не умею.
- Ты так себя так ведешь, потому что считаешь, что у тебя есть деньги. А если я скажу, что лишу тебя наследства? - в голосе отца зазвучали металлические нотки. - Ты же знаешь, что у тебя нет своих счетов. Всегда боялся, что какой-нибудь олух воспользуется твоей доверчивостью и охмурит тебя.
А вот сейчас он затронул тему, которую не выносила я. В свои сорок лет ни разу не была замужем, да и уж, наверно, и не выйду. Слишком поздно, чтобы приноровиться к другому человеку. К тому же вряд ли судьба еще порадует меня встречей с кем-то подобным Андрею.
- Ну, как видишь, олуха не нашлось, - как можно спокойнее сказала я.
- Но у тебя нет своих денег, Элоиза. Не думай, что если ты решишь остаться в Москве и бросить меня, я буду содержать тебя. Сама, значит, сама.
Я рассмеялась, хотя, наверно, мой смех прозвучал сродни рыданию. Кажется, к сорока годам женщине положено реализовать себя на работе, иметь взрослых детей и солидного мужа. Конечно, что-то может отсутствовать, но чтобы, как я, не иметь абсолютно ничего? Даже денег, в наличии которых мне бы и в голову не пришло когда-либо сомневаться. Какая же я дура, что позволяла отцу контролировать мою жизнь.
- Не понимаю причины твоего смеха?
Я встала с кресла. Откуда-то у меня появились силы, и я твердо решила, что останусь здесь и найду убийцу Андрея.
- Мне, кажется, нам уже не о чем разговаривать. Ты уезжаешь, я остаюсь.
- Какая же ты идиотка!
Отец вышел из комнаты с прямой спиной, не удостоив меня даже взглядом, словно я была одним из его партнеров, с которыми он безжалостно расставался, стоило им совершить какой-нибудь промах.
Наскоро одевшись, я свернула в ближайший переулок, еле сдерживаясь, чтобы не побежать бегом. Впервые осмелилась ослушаться своего родителя, впервые сделала свой выбор. Вы можете смеяться. Кто-то умеет поступать по-своему с малолетства, а кто-то проживает лучшие годы под гнетом отца. Ну что ж?! Говорят, что в сорок лет жизнь только начинается. И некоторое время назад я могла бы с этим согласиться, но сейчас, когда Андрея нет, все кажется бессмысленным и пустым.
Андрей! До сих пор не верится, что это могло произойти с тобой. С тобой, так любящим жизнь, как дай бог каждому. Как правило, люди редко оказываются довольны. Мы всегда хотим большего: больше денег, больше любви, больше развлечений. Нам не приходит в голову, что счастье вовсе не в этом. Мы не умеем получать удовольствие от начала нового дня, не обращать внимания на погоду или на то, есть ли с тобой рядом кто-то, разделяющий твое одиночество. Это не главное. Наступило утро - и ты живешь. Слишком просто, чтобы говорить об этом, и слишком сложно, чтобы однажды проснуться и почувствовать себя счастливым, несмотря ни на что.
Мысль, что я когда-нибудь останусь без денег, никогда не приходила мне в голову. Моя семья, еще с позапрошлого века считалась состоятельной. Когда в России произошла революция, дед успел переправить свои капиталы во Францию. Отец, считая себя французом, потому что родился в Париже, ненавидел Россию всем своим сердцем, и для этого была особая причина. Причина, из-за которой в нашей, известной своим первым в России банкирским домом, в семье Петушинских произошел раскол.
Я огляделась. Куда же я иду, не разбирая дороги? Меня не покидало ощущение, что я должна что-то сделать. Высветившаяся передо мной вывеска "Райффайзенбанк банк" направила мои мысли в нужное русло. Деньги. Я должна снять оставшиеся деньги с кредитной карточки, пока ее не заблокировал мой отец. Нисколько не сомневалась, что он сделает это в надежде на то, что я вернусь исполнять его поручения, как побитая собачонка.
Я не вернусь. Если не ошибаюсь, на моем счету должна оказаться солидная сумма, которую отец перечислил на расходы адвокату. А деньги сейчас мне очень пригодятся, чтобы прожить в Москве, пока я буду проводить собственное расследование.
Я подошла к окошку и протянула кредитную карточку симпатичной девушке.
- Я бы хотела снять некоторую сумму.
- На входе есть банкомат, - равнодушно заметила она, ткнув куда-то за окно длинным ногтем, покрытым красным лаком.
- Мне бы не хотелось делать это на улице, - тихо сказала я.
Она с неудовольствием посмотрела на меня и взяла карточку.
- Какую сумму вы желаете снять?
- Всю, - выдохнула я, мысленно подгонял ее. Мой отец мог в любой момент заблокировать счет.
После некоторых манипуляций с картой на ее кукольном, накрашенном личике отразилось нечто, похожее на уважение, впрочем, быстро сменившееся завистью. Она внимательно посмотрела на меня, что-то прикидывая.
- В нашем банке нет столько наличности. Нужно заказывать заранее.
- Хорошо, тогда откройте новый счет на мое имя и перегоните туда деньги. Это вы можете сделать? И побыстрее, я тороплюсь.
- Да, сейчас.
У нее на столе зазвонил телефон, и она с кем-то долго разговаривала, а я чувствовала, что начинаю терять терпение.
И все-таки бог оказался на моей стороне, и мы успели перевести деньги на мой новый счет. Я выбросила карточку в урну и испытала тайное злорадство, что в этот самый момент отец получил сообщение о том, что с моей, а точнее с его карты, перечислены все деньги.
Я вышла на улицу и вновь бесцельно побрела по улице, пока не оказалась на Патриарших прудах. Боль от утраты вновь захватила меня. Больше никогда мы с Андреем не придем сюда и не посидим здесь на скамейке.
Я вытерла скатившуюся по щеке слезу. Куда же мне пойти? В отель возвращаться не хотелось. Мой взгляд упал на открытое кафе рядом с рестораном. Спустилась по ступенькам к самому пруду, села за столик и заказала пиво. Официант принес запотевший бокал. Было еще слишком рано для посетителей, я сидела совершенно одна и думала, что делать дальше. А потом мои мысли вернулись к тому дню, когда отец отправил меня в Москву.
Когда Роман Федорович вошел в кабинет, где я работала, мой взгляд метнулся на часы, висевшие на стене. Неужели уже пришло время ланча? Только я могла сварить ему тот кофе, который ему нравился. Еще одна почетная обязанность, которую навесил на меня отец, несмотря на то, что это должна делать секретарша.
- Будешь кофе?- я привычно метнулась к кофеварке.
- Сядь. - Он махнул рукой. - Нужно поговорить.