Совсем не холодно, побудь хоть облаком, 
наполненная льдом горячих смут. 
Уснула облаком, летишь над городом - 
дощатым, старым, с крышами в дыму. 

Твой "Зингер" не строчит, а тихо молится, 
мотор жужжит - рассвет лучами сшит. 
Вдруг из под лапки вырвалась околица, 
седьмая Воскресенская спешит. 

Тебе ещё полмира сотворения. 
Деревья обшивать - листок к листку, 
на склонах поднимать цветы весенние, 
и вышивкой пройтись по роснику. 

Прозрачная, наивная, мережкою 
В травинах - паутинка в три ряда, 
А кажется, снежинка тут замешкалась, 
Растаяла - прозрачна и чиста...