Он был весной немного опьянён -
капели звонко в венах отстучали.
На голых ветках изморозь дичала -
он исхудал, ветрами истощён.

Он был - февраль - начало и конец.
Пойди, узнай, какая нынче фаза.
Любовь смешала в голове все фразы...
Оцепенел, как лунный солонец.

Она ушла. Не проклиная день...
В глухую осень, в мелкий серый дождик.
Он знает, что такое лютый обжиг,
и сердце, затвердевшее в кремень.

Слепой февраль, не звал свою метель,
расстраивая вымокших прохожих.
А в сквере, словно выпившие дрожжи,
прут почки, опознавшие капель.

Предупреждал же старый март, вот чёрт...
Болит проталин частый чёрный прожиг.
Он умирал, и всё же, всё же... всё же -
она прекрасна... тоненький дичок.