И падая, кисть замирала - вся тяжесть на пальцах...
Ты выдержал тон, и ты был до конца деликатен.
Но жребий твой брошен. И временной прогой "Двенадцать"
Въедается боль, и так хочется не возвращаться -
Смотреть на луну, изучая отметины патин.

Гадать, кто же первый моргнёт немигающим оком.
Опять проиграть - не постигнувшим истин Сократом.
Вот так и живёшь - словно тень: ни лжецом, ни пророком...
А ночь, распеваясь, коснётся тебя ненароком -
Безумно волнующе лунная льётся соната.

Луна на ладонях, качнешь - и покатится с Богом
Набрасывать лёгкие блики на купол собора.
А ты, как заложник у смысла, у буквы и слога,
Стираешь чернила - рука занемела по локоть...
Но строки сплелись - неподвластны руке дирижёра.
И падая, кисть замирает на тоне минора.