Никольская Соня :
другие произведения.
Стихи 2011-2021 гг
Самиздат:
[
Регистрация
] [
Найти
] [
Рейтинги
] [
Обсуждения
] [
Новинки
] [
Обзоры
] [
Помощь
|
Техвопросы
]
Ссылки:
© Copyright
Никольская Соня
Размещен: 05/07/2021, изменен: 05/07/2021. 40k.
Статистика.
Сборник стихов
:
Поэзия
Скачать
FB2
Стихотворения 20
1
1
-20
21
гг.
Устаю. Мне нужен запах лета.
Когда полураздета. День долгий-долгий.
И узнаю с рассветом, что промелькнула ночь.
Лето - время назначать свиданья.
Гулять по переулкам, сидеть в кафешке.
Говорить о мирозданье. Все остальное - прочь.
Мне нужен запах ветра вечерней Москвы.
Шелест листьев, густая сень деревьев.
Мне нужен ты.
29 марта 2011
Я подарил рукопись ветру,
Он разметал ее по площади.
Мне казалось, ему понравилось,
А он ушел с моею подругою.
Ушел с ней. Ушел с моей девушкой.
Читал стихи мои, читал с упоением.
Я спросил его, зачем же он сделал это?
Он пожал плечами, сказал,
что так хочется...
4 июня 2012
Пленэр
Мне приснилась ранняя весна.
Такой теплый, но еще без шумно-зеленой шевелюры май.
Я проснулась среди стволов деревьев цвета черники.
Покров земли небрежно прошит зелеными нитями трав.
Я же сидела на белоснежной кровати, в белоснежном белье,
Подставив белые плечи яркоглазому солнцу.
Быть может, это хороший знак? Быть может, еще все впереди?
Бабье лето, например, в разгар сентября...
12 сентября 2012
Не русалка я и не видение -
Умолкшее сердце родниковой воды...
Забытое на камне жемчужное ожерелье,
Слезами усеянный платочек любви.
Ах, скажи, милый друг, где ты, где ты?
Не встречать без тебя златые рассветы.
Возлежу бездыханно, хлад не чувствуя, ветр.
На могильном на камне мне приют, белый свет.
25 сентября 2012
Мох, замок, изумруд...
Мне казалась она фарфоровой, ненастоящей.
Мне казалась она плывущей по реке.
Я хотел назвать ее по имени,
Но подумал - вдруг она ответит мне...
На лестнице заброшенного замка,
Поросшего кустарником и мхом, вниз головой
Она лежала в зеленом платье, словно в ряске,
Распластанная, с открытым ртом...
И волосы ее русалочьи, как и ступени, были зелены.
В жемчужных бусах, диадеме сверкали изумруды, как огни.
Фарфоровые плечи, руки и (божественно!) ее лицо
Не подвластны оказались тлению. Но все равно...
Я знал, пусть без свидетелей, что дочь моя мертва.
Глаза ее... зеленые-зеленые... свели меня с ума.
6 октября 2012
Изумрудная печаль
О лето, будешь ли являться
к утратившему время узнику
во сне ли, наяву...
Тайком встречаться, наслаждаться
дыханьем ветра (лишь одним дыханьем ветра!)
или - ни к чему...
Тебя я помню девочкой игривой.
Воздушной, беззаботной, а сейчас
ты дама сердца, и отныне
изумрудная моя печаль.
Ужели обнаженных плеч я не увижу,
как не услышу тонкий перезвон браслетов и колец
с твоей руки... Скажи,
о лето, будешь ли являться
в снегах холодных узнику? Скажи...
9 октября 2012
Поцелуй бабочки
Я знаю, лето придет. Прокрадется ко мне, как девчонка.
Она, красавица, пошепчется в сторонке с сестрицами. Тс-с...
Говорит под проливным дождем с рыжеволосой осенью.
Подслушать? Нет. Нехорошо. Во сне она мне обо всем расскажет.
Только что? Вот нетерпенье. Раздеться и в постель? А если не усну?
И что тогда? "Терпенье... Право, глупо так себя вести. Ложись и спи.
Я скоро. Даже не заметишь".
Жду. Ворочаюсь. Надеюсь. Иной раз встану и постою у двери. Подойду
к окну. Тьма какая, если б не луноокие фонари... Ой! Рыжеволосая
головой качает. Заметила меня. Я даже замерла - так близко подошла
и обдала прохладой, лист клена подарив. Похож он на ладошку. Ладно.
Спать, так спать. К чему терять зря время?
Как сладостен твой поцелуй... И нега пробежала по ветвям нагого тела...
Как я хотела... И ты пришел. Пусть бабочкой. Шоколадницей глазастой.
Как пахнет летом. Круж
и
тся голова. Пьянящий запах трав росой покрытых.
Прозрачный воздух. Золото денниц. И резвость молодого ручейка. Моя?
Ты говоришь - моя? Глаза не открываю в надежде удержать блаженные минуты.
Твоя... И хворь ушла, и я на миллиарды лет помолодела.
11 октября 2012
In
a
palette
Раствориться в палитре слов...
Скользить пенной волной
в разверстые уста прозрачного моря,
ласкающего и боготворящего...
Слышать эхо затонувшей арфы, -
вплетаясь между струнами, рыбки,
что пальцы твои, взывают к созвучиям...
Раствориться в палитре снов...
где ты нарёк ее жемчужиной,
нашел непостижимой и желанною,
где ты склонил главу и
преклонил колено. Не плачь,
нечаянно вкусив истому,
слеза упала на палитру чувств...
13 октября 2012
Но в паутине зеркала
Балы, балы, романы, встречи, вальсы.
Интриги, слухи, опера, прогулки.
Кареты, Петербург, шуршанье платьев.
Нева, мосты и ветер, ветер, ветер.
Полночная луна, лакеи, люстры, свечи.
Паркет, волненье дам, боа, изыски моды.
Рулетка, дым сигар, вино, купюры, плечи.
Но в паутине зеркала. Очнитесь, господа.
Мы в позапрошлом веке.
Нас нет, мы призраки, и все же - любим.
В нас та же кровь и жизнь и страсть, и нега.
"Я запрещаю вам". "О, нет. Не с вашим нежным сердцем".
"Я запрещаю. Уходите". "Домой, и застрелиться".
"Вы смеётесь. Вы всегда смеётесь". "Ложь, поверьте. Слухи".
"Вы не добьетесь. Уходите". "Не в силах отвести я взгляд
от ваших глаз, пурпурных уст. А вы: "Подите прочь". О, не гоните".
"Вы искуситель. Обольститель дам, девиц, я знаю". "Впервые слышу".
"Оставьте же меня. Ужели это сложно?" "Оставить вас? Нет, невозможно.
Поверьте, легче умереть, чем быть отвергнутым навеки единственной
божественной отрадой сердца". "Вы - искуситель...". "Вы плачете?
Не плачьте. Причиной грусти быть, страданья не желаю. Я ухожу".
"Серьезно?" "И уходя, вас обожаю в сто крат сильнее. Обожаю! Впрочем..."
Балы, балы, романы, встречи, вальсы.
Интриги, слухи, опера, прогулки.
Кареты, Петербург, шуршанье платьев.
Нева, мосты и ветер, ветер, ветер...
16 октября 2012
Ирисы для Музы
Нам не дано предугадать, какая красота ворвется в душу.
Так, невзначай гулять себе по скверам, и тишину нарушив,
призывно заиграет телефон, ты прислоняешь трубку к уху
и слышишь глас из прошлого: "Старик! Ты где? Все бродишь?
Все места, бедолага, не находишь? Сворачивай-ка к нам!"
"Кто именинник? А-а... И по какому случаю столь пышное собранье?
Вышла книга? Что ж, поздравляю. Зайти, нет, не смогу... Как почему?
Ну, как-то недосуг... Кто сумасшедший? Я? Давно не видел женщин?
Не много ли себе ты позволяешь? Я, может быть, женился. Рассмешил?
Вот-вот. И мне смешно, когда и невдомек, что я прозрачен. Мрачен?..
В общем, угостил. Ну, хорошо. Да слышу! За что простить? Я не обижен.
Ладно. Куплю цветы и загляну. Но только на часок, не боле. Халтура есть.
Да, для журнала". Вскоре, шурша листвой, вдыхая грусть вечернего смиренья,
перебирал в уме сорта прекрасных роз и лишь увидев ирисы, остановился.
Кто их принес? Откуда? С садового участка? Пожалуй, я возьму букетик.
И вам здоровья, матушка. И долгих лет и сил, терпенья. А самого как будто
подкосило. Не то чтоб закружилась голова. Какое-то необъяснимое волненье,
томление теснило грудь. Я шел неторопливо, с остановкой. И долго не входил,
спиною прислонясь к стене гранитной дома, покуда не увидели меня с балкона.
Народу много, дым табачный, вечеринка уж в разгаре, мужчины слишком пьяны
и дамы тоже во хмелю. Иду, ища уединенья в самой дальней зале. Там, у камина
свечение благоухает. Наверно, ангел божий меня здесь поджидает... И ближе
подхожу. "Кто вы? - застыл на месте. - "Незнакомка" Блока? - и от волненья чуть
не выронил букет. - Сударыня, вы тут впервые? А-а... эти ирисы... для вас...
Как вы прекрасны. О, Мадонна! Вы... "чистейшей прелести чистейший образец".
Как мог такое сотворить Всевышний? А впрочем, мне ль, рабу, об этом знать?
И ваше имя, верно, Ада, Аделаида. "Почему?" "Благородство, значит". Вы...
улыбнулись. "Хорошо. Для вас сегодня я Адель", - и руку подает для поцелуя.
"Адель... Адель... Вы нимфа, знали? Вы богиня. Муза легкокрылая художников,
поэтов-чудаков. Вы несравненная. Красавица. О, Боже!" "Вы вконец меня смутили..."
"Скажите мне одно лишь слово, чтоб боле не смущать. Увижу ль я вас снова хоть раз?"
"Ирисы прекрасны... Отчего же нет? Мой муж рисует мой портрет. Тогда и приходите".
О, нет. О, нет и нет и нет. Я ничего не слышал. О, если б знать, что встреча не к добру.
Она прекрасна. Только я несчастен. Да, я несчастен. И зачем... живу?
17 октября 2012
Эрато
И с белого листа взметнулись строчки,
Подобно стае перелетных птиц.
В прозрачном, как слеза, осеннем небе
Они летели гордо ввысь.
А я по следу их читала
Поэму ненаписанную мной.
И молча взглядом провожала
Тоску и радость, и покой, -
Что, верно, затворились в сердце
(Твоем, моем?)
А может, все начнем сначала
(Ах, боже ж мой.)
И муза эхом отразилась
(В глазах ли, зеркалах?)
Такая грациозная, как лебедь,
И (веришь?) с лирою... в руках.
18 октября 2012
Летняя осень