Душа чужая, говорят, потемки,
Но как же в этой жизни разобрать,
Где Души с большой буквы, где душонки,
Когда себя не можем мы понять?
А мы копаемся в чужих обидах,
Когда своих обид не перечесть.
Приходим на чужие панихиды,
Считая, что такой обычай есть.
А уходя оттуда, облегченно
Заговорим о глупых мелочах.
Почем на рынке масло и сгущенка.
И о погоде, и о кислых щах.
И, расходясь, кому куда придется,
Пятная грязью первый белый снег,
Никто из нас ничуть не встрепенется,
Подумав, а ведь умер человек.
И только снег тихонько будет сыпать
На свежий холмик из земли сырой.
И лишь родные молча сдержат всхлипы,
Придя сюда воскресною порой.
Неужто мне придется точно так же
В могиле в тесном ящике лежать.
И, проходящий мимо путник каждый,
Цветы с моей могилы сможет взять...
(1981)