Эндимион Нефритов-Блэк : другие произведения.

Предощущение

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    YnM. Перевод. Сенен-ай. "Солнечный луч крадется дальше, по обложке его книги, по груди, по шее, по лицу. Я слежу за лучом или за ним - не знаю, за кем. Он делает вид, что не замечает. Может, и не замечает. Не знаю."

   Предощущение.
   (перевод)
  
  
   От переводчика: ну, ка-ароче, не са-авсем буквальный перевод, ну, типа того, литературно обработанный, чтобы красивше было, и типа того.

На тысячах дорог я не свернул ни разу.
-- "Rimansi a dietro il sestodecimo anno," Петрарка

   Не помню, с чего началось. Вроде как я спросил, а он не отказался, или я просто пришел, а он не захлопнул дверь перед моим носом, или захлопнул, а потом снова открыл - вот это больше на него похоже, или же он каким-то образом меня пригласил, не намекая на то, что ему нужна компания, - в общем, какая разница, началось и началось.
   Скажете, это скучно: сидеть без дела полдня. Просто сидеть и ничего не делать. То есть он вроде как читает. И когда настолько зачитывается, что забывает обо всем вокруг, можно сделать вид, что засыпаешь, и ненароком положить голову к нему на колени, а он и не заметит подобной наглости. То есть сперва не заметит, а когда заметит, то будет уже поздно ворчать по этому поводу, или же он притворится, что якобы не возражает или ему без разницы, лежит тут на коленях чья-то голова, не лежит... Может быть, начнет машинально перебирать мои волосы, а потом сам удивится, что это он делает. Но это ничего, это хорошо. А я, может быть, и вправду засну или подремлю немного, прислушиваясь к полуденной тиши. Без мыслей очень тихо и очень странно - пусть тогда они и не приходят, эти мысли. Такое ощущение, что он окружает меня своим собственным спокойным, безмятежным миром. Мне кажется, что мир (в том понимании, что мир - это не война) должен ощущаться именно так.
   Наверное, у нас странные взаимоотношения - по крайней мере, так должно казаться со стороны. На самом деле ничего предосудительного, что бы там не говорили. Я считаю, что мы друзья, но не в привычном понимании этого слова - ведь друзьями считаются и просто знакомые, и те люди, с которыми ты встречаешься от случая к случаю, - нет, у нас не так; мы навроде семьи. И опять не так. Ну, не знаю, как объяснить. Я его люблю, как любят младшего брата, но и это не совсем точно сказано. Любовь здесь похожа на такие рисунки, изображение на которых меняется в зависимости от того, под каким углом смотреть. А если говорить о том, что вы имеете в виду, то - нет. Нет, не думаю. Пока что нет. Может быть, он не готов, или я, или мы... но может быть... когда-нибудь...
   Рука исчезает, и слышится шуршание переворачиваемых страниц - наверняка какая-нибудь дурацкая китайская классика, какие-нибудь стишки, своего рода эстетская, элитарная литературка, nobless oblige (положение обязывает), видите ли. Ладно, каждому свое. Пальцы перелистывают страницу, рука в замешательстве - и словно бы случайно, но на самом-то деле преднамеренно, убирает волосы мне с лица. Неубедительно, но мило. Ему это дается с трудом, но он старается. В этом есть нечто героическое.
   Мы не говорим - взаимопонимание не нуждается в словах. В этом нет ничего необычного. Это в порядке вещей. Мы и так говорим слишком часто: в департаменте, на улице, когда идем по делам, за обедом - так что хватит. Здесь - хватит. Такие вот мы. Может быть, нам не нужны слова, а может быть, ему просто нечего сказать. Заговор молчания. Или это отголоски моих мыслей - мне хочется, чтобы так было, и я думаю, что так и есть?
   Рука опять исчезает. Перелистывается очередная страница. Замешательство. Напряжение. И опять его рука теребит мои волосы. Это хорошо. Так близко... он так близко... так...
   ...что даже слишком близко. Все еще читает.
   Солнечный луч крадется по полу. Вспрыгивает на диван и крадется по мне. Теплый. Приятный. Я снова впадаю в дремоту. Уютно. Спокойно. Надежно. Тепло крадется по шее, по лицу. Я зажмуриваюсь от света. Дышу ровно, мерно. Прошелестела страница. И опять мою голову убаюкивают несмелые нежные пальцы. Спокойно... Никак...
   "Опустить шторы?" Голос такой мягкий, что тишина даже не колышется. Голос очень близко, ну почти что...
   "Нет, так нормально." Все нормально. Он опять читает.
   Солнечный луч крадется дальше, по обложке его книги, по груди, по шее, по лицу. Я слежу за лучом или за ним - не знаю, за кем. Он делает вид, что не замечает. Может, и не замечает. Не знаю.
   Подносит руку к лицу, загораживаясь от света. Читает. Я не сплю - смотрю на него. Пусть же солнце наконец сядет. Тогда я буду только вспоминать: ощущения, прикосновения, его пальцы в своих волосах, и... Почти что...
   Солнце садится. Свет на его лице гаснет. Он включает настольную лампу. Одна рука придерживает книгу, а другая подпирает подбородок - вид у него отчего-то потерянный. Оранжевый свет озаряет небо, мерцает...
   ...и постепенно гаснет. Уже поздно. Кругом сплошная тьма - есть только конус света от лампы.
   Надо идти... надо... Не могу. Но пойду. Надо.
   И вот... вот наконец я сажусь. Похоже, похолодало. Накидываю куртку. Он поднимает на меня глаза, оторвавшись от книги. Лицо его выражает что-то смутное, непонятное. Не могу понять его мысли, эмоции, не знаю, что у него на сердце. Но если бы...
   Смотрит в сторону.
   Снимаю с вешалки плащ, продеваю руку в рукав. Не хочу уходить, но ничего не могу поделать. Не хочу, но только из-за боязни одиночества. Только поэтому. Ни из-за чего больше - пока ни из-за чего больше. Он одинок, я тоже. Поэтому мы вместе. Это понятно. И это все. Ничего больше. Ничего. Но почему мне кажется... хочется... почему...
   ...мне надо...
   "Хисока, а можно..." Нет, нельзя, ничего нельзя, еще не время, и потому нельзя. Надо уйти. Нельзя остаться. Нет, постой. То есть нет, не стой, не делай глупостей.
   Поднял глаза. Смотрит на меня.
   Улыбается.
   "Ну, до завтра." Улыбайся, улыбайся, - пока ты улыбаешься, все хорошо.
   И чего-то ему надо, по глазам вижу. Но...
   Но нет, ничего не говорит. Только кивает: иди. А если бы он... Иногда так хочется, чтобы он...
   Нет, ничего. Все хорошо, просто замечательно. Друзья, коллеги, почти родственники - этого достаточно. Я улыбаюсь (заметьте, я улыбаюсь): кто сказал про любовь? Никакая не любовь. Я же знаю. Потому что не может быть. Пока что.
    
   Выхожу и закрываю за собой дверь. Холодно.
  
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"