Сегодня на сером играет в простую
игру синий ветер,
синий, как небо Бетховена
и тоска Шопена.
Я иду по улице,
мокрый,
простуженный,
никому не нужный,
брошенный
на самое дно
колодца мира.
На самом деле, - 
пустая квартира
в промёрзшей стране,
и музыка льётся из неё,
и всё кругом не моё.
Тоска - то же отчаяние
капли на слишком тонком стекле,
мир за которым - простая серая клякса.
Куда-то идут старики
по грязному асфальту. Они
(оптимисты?) 
знают, что было хуже.
Я отражаюсь в луже
с перекошенным влево ртом:
хуже будет потом.
И зачем? И куда идём? - 
если дрянь не смывает дождём,
если всё превращается в грязь,
знаки (какая-то вязь,
мне не понятная). Можно украсть
реальность у себя же, нельзя - свободу,
потому иду через воду,
через холод и гололёд,
грозы, огни, машины,
видя в кривых витринах
не только иллюзию пространства, но то,
что единственно необходимо.

10.05.2010.