РОПОТ.

В тетрадке разлохмаченной
Марая то да это,
Я жил преступно- начерно,
Проматывая лета.
Всё пятое-десятое
От сути отвлекало,
Как некое заклятое
Лукавое лекало.
Не то я с детства порченый,
Не то проспал везенье,
Не то плестись обочиной
Моё предназначенье...
И сам теперь не ведаю
Пред финишной прямою,
Какой такой победою
Похвастать над собою.
Гордиться, что ли, опытом
Борьбы за выживанье?
Зачем же робким ропотом
Тревожу Мирозданье?
Как будто кто-то на небе
Виновен в недогляде,
И мне запишут алиби
В заоблачной тетради...